Naiden lee...

El ejemplo de mi padre

2011-05-06T11:50:00.001-07:00

-Mentiroso.

Fue todo lo que dijo mi padre la tarde que le desobedecí. No gritó ni me dio un jalón de orejas y tampoco exigió que me metiera a la casa y guardara la bicicleta. La palabra que sus gruesos labios pronunciaron bastó para que me sintiera avergonzado.

Siempre sentí admiración por mi padre, la disciplina fue la antorcha encendida con la que gobernó en casa. Él tuvo una infancia difícil y austera, y no quería que sus hijos creciéramos sin aprender a valorar la vida. A veces exageraba. Decía que todo lo que quisiéramos obtener, tendríamos que merecerlo, incluso los permisos para salir a jugar con nuestros amigos. La palabra de mi papá era ley. Su voz grave e imperativa fue el arma con la que nos educó. Yo ansiaba convertirme en un adulto para ser como él.

Hace 15 años era un niño, y ese día, animado por la insistencia de mis amigos y la euforia de manejar mi bicicleta nueva a una distancia más larga, me atreví a cruzar al otro lado de la colonia, a la cerrada Luis Méndez. Mi padre me tenía prohibido pararme en ese lugar, se enfurecía si tan sólo le mencionaba la posibilidad de ir para allá. Nunca me dijo por qué, y siempre tuve curiosidad. Mi papá jamás ofrecía explicaciones más allá de un “porque soy tu padre” con el entrecejo arrugado y el dedo índice de su mano derecha apuntándome como una pistola. Eso bastaba para entender.

Me metí, pues, montado en mi bicicleta a la otra cerrada, acompañado de mis amigos. Ni siquiera estaba tan lejos y no tenía nada de peligrosa, no le vi nada de malo, era igual a donde vivíamos. Dimos un par de vueltas y regresamos, aburridos y decepcionados por no haber encontrado nada nuevo, salvo la señora que nos gritó desde la ventana de su casa que si no éramos de ahí nos regresáramos a nuestra calle, vieja loca, pensamos. Estábamos atravesando el umbral que divide las dos cerradas, y al mismo tiempo, desde el otro extremo de la calle, mi padre aparecía como la sombra de una película de terror. La cuadra estaba ahogada por largas hileras de casas, parecía un laberinto, así que se podía llegar a ella desde rincones inimaginables. Hasta hacía dos años no sabía de dónde venía él, mucho tiempo pensé que ese día estaba en casa dormido. Por supuesto no me atreví a preguntárselo.

Cuando mis ojos se cruzaron con los suyos, me congelé. Un escalofrío recorrió mi cuerpo como burlándose de mí. Solté la bicicleta y azotó contra el suelo. Mi padre sereno, como siempre se mostró, seguía caminando, hasta se atrevió a sonreír. Mis ojos no dejaban de seguirlo y él caminaba con la mirada agachada, como entretenido contando sus pasos. Cuando llegó a la esquina de la casa, se detuvo, levantó la cara y me apuntó con su mirada, sonrió una vez más y moviendo la cabeza de lado a lado, me lo dijo: mentiroso. El señor de bigote crespo y cejas de gorila me dijo mentiroso frente a mis amigos del barrio.

Lo peor que yo podía hacer mientras fui niño era decepcionar a mi padre, y esa tarde lo hice. Después de esa ocasión, las cosas no cambiaron mucho, la pena me duró unos cuantos días y después volví a ser feliz. Pero jamás olvidé ese momento. Había decidido conservarlo en mi memoria para platicarles la anécdota a mis hijos cuando los tuviera, y aprovechar para decirles cómo mi padre me había dado cátedras de educación, que los golpes no eran necesarios, y tampoco los gritos. Era estricto, sí, pero fomentando el sentido de la responsabilidad sobre nuestras acciones era como se educaba a los hijos. Claro que sí.

Apenas ayer recordaba por penúltima vez mi anécdota de la infancia, mientras veía a mi padre comiendo solo en casa. Lo fui a visitar como cada semana. Se divorció de mi madre hace un par de años, porque descubrí quién era la vieja loca que nos gritó aquella vez que atravesamos la cerrada. Ya estaba chavo, y cuando vi a mi padre salir de la casa de la vieja loca acompañado de la vieja loca que le besaba el cuello como vieja loca y le decía que todavía no se fuera y que hacía unos años nos había gritado a nosotros que sí nos fuéramos, volví a soltar la bicicleta, otra bicicleta, y esta vez el ruido que hizo al estrellarse con el suelo provocó que mi padre volteara a verme. Me recordó tanto a mí la vez que le desobedecí. El coraje que sentí fue mucho pero fueron mayores las ganas de repetir la escena, ahora a la inversa, y así fue como, sonriendo un poco y meneando la cabeza de un lado a otro, le dije a mi padre que me veía congelado:

-Mentiroso.

El último grito de Carlos Montemayor

2011-02-12T13:27:00.000-08:00

Comparto el texto leído por una servidora en la presentación de la novela póstuma de Carlos Montemayor "Las mujeres del alba", el sábado 12 de febrero en la sala audiovisual de la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales. Con la presencia de Susana de la Garza.

“Y eso me bastó, saber que estaba bien. Mi hijo seguía en la lucha. Y quien está en la lucha mide el tiempo de otra manera. Mide también la muerte y la vida de otra forma.”

Herculana en Las mujeres del alba, de Carlos Montemayor.

Hay gritos que de tan estruendosos, no se alcanzan a entender, lastiman los oídos y producen molestia. Hay otros gritos, sin embargo, prudentes, elocuentes, incluso melodiosos, agradan al oído y hasta incitan a gritar también. Los gritos de Carlos Montemayor siempre fueron del segundo tipo. Hoy hablaremos de uno en especial, uno que es fuerte, pero no aturde ni espanta, porque es solidario. Qué mejor manera de despedirse del mundo que con un grito que, de tan sentido, haga resonar el corazón de cada lector. Es como si el sui géneris Carlos Montemayor ya supiera que con Las mujeres del alba nos diría adiós. Éste, su último grito, dosificado en 217 páginas inundadas de melancolía, es el retrato de ellas, que han existido siempre; gritaron por mucho tiempo y solamente escuchaban el eco vacío de sus voces, lejos, deshilachado. Carlos Montemayor congregó los gritos de 16 Mujeres de Madera, los transformó en palabra escrita, para mostrarlos a través de un estilo literario sencillo, franco, que no desfigura la esencia de las historias reveladas. Las mujeres del alba se vive y se siente, provoca coraje, tristeza, impotencia y orgullo; un remolino de emociones que chocan, un grito que al adherirse a la fuerza insubordinada del viento, se escucha por todas partes. Las narradoras de la última novela de Carlos Montemayor son madres, hijas, hermanas, esposas, abuelas, compañeras, mujeres; pretiles en la lucha guerrillera. Mujeres reales, de madera resistente, llenas de brío, que aguantaron hasta el final y enfrentaron con valentía los infortunios que el combate representó, después del asalto al cuartel Madera, en la sierra de Chihuahua, el 23 de septiembre de 1965. Mensajeras, administradoras, cómplices, la lucha era también consigo mismas.

El “especialista en cuestiones clandestinas”, investigó y escribió mucho acerca del tema de la guerrilla en el país. Guerra en el paraíso es el libro con el que Montemayor muestra como eje principal la figura del guerrillero Lucio Cabañas, maestro rural y líder estudiantil que durante la década de los 70’s combatió en la sierra de Guerrero. Más adelante, en el 2003 publica Las armas del alba, una novela en la que abordó el tema de la guerrilla en Chihuahua desde la experiencia vivida de los hombres que participaron en ella. La historia, definida por el propio Montemayor como un conglomerado de “arte y revelación”, porque los testimonios narrados no eran producto de sus conjeturas, sino el resultado de un trabajo de investigación y entrevistas con una trama novelada, es la primera parte de una historia que se completa con Las mujeres del alba.

La narración sucede en forma de flashazos, de luces intermitentes bailando desordenadas, caóticas. Fragmentos de realidad. La figura es abstracta al inicio, no logramos hallarle forma sino hasta que avanzamos en la lectura; las cosas suceden ahora despacio, a un ritmo que se puede soportar, y al final, súbitamente, la última acción llega sin aviso. Hay sorpresas, la mayoría no son gratas. Cada relato es un descubrimiento que nos da pistas para llegar al siguiente. Es maravilloso cómo la misma historia puede ser platicada de distintas formas, desde distintas trincheras. Las mujeres del alba exhibe en cada página la habilidad descriptiva del autor, que evoca imágenes y sensaciones precisas, lugares, personas, aromas. La calidad literaria está presente y permite sentir de cerca las palabras de cada mujer que en este libro habla. Da la sensación de que estamos ahí, oyéndolas; cuando Albertina habló, la escuché tan abrumada, que me angustié yo también: “El tiroteo aumentaba por el rumbo de los cuarteles y de los talleres de los ferrocarriles. Había explosiones de bombas. Me asomé por la ventana: estaba oscuro, nada podía ver. Salí al corral y a lo lejos vi el espejo quieto y negro de la laguna. Olía a humedad, a lluvia reciente; la tierra en el corral estaba reblandecida, lodosa. Me sentía atrapada por la oscuridad, por el tiroteo y las voces. Quise gritar también, correr hacia la laguna. Sentía la muerte, el presentimiento, la delicada luz del amanecer que no soportaría estas cosas.” Las descripciones son breves, pero aniquilan en muchas ocasiones, y el ánimo del lector se cuartea, porque la conciencia no puede ser ajena a la desgracia humana.

La fortaleza de las 16 compañeras de lucha, la vi representada en Alma, la madre, cuando dice, primero: “Yo tenía mi lucha también. Una lucha interior, conmigo misma. Pensaba en él, en qué iría a hacer, en qué andaría. Con frecuencia yo sentía miedo, tenía dudas sobre lo que debía ser mejor para todos, para mis hijos, para él, para mí misma.”, y más adelante, escupiendo el dolor de haber perdido a su marido: “Yo prefiero guardar mi dolor a que lo vean mis hijos o mi madre. Prefiero callar. Sufrir en este silencio, en esta noche en que todo parece interminable.” Su hija, también llamada Alma, dice después: “Aprendía que no había que llorar ni demostrar debilidad, que había que ser fuertes.” El trabajo de Montemayor es cuidadoso, el interés por estampar la realidad lo más verosímil posible, sin descuidar la calidad narrativa, el lenguaje literario, se ve reflejado en toda la novela. Misma que nos conduce por un campo minado, donde, a cada paso que demos, sentiremos el temor excitante de poner el pie sobre una mina que nos sacuda todo el cuerpo. Dice Estela, la esposa, que “la muerte no es buena para comenzar el día”, como si dijera que tiene hambre. En esta secuencia de luces que prenden y apagan, que lanzan destellos incandescentes, aparecen hileras de palabras que desbordan inquietud: “No reconocí a los otros caídos. Yo deseaba que de algún momento a otro se incorporaran. Todos traían chamarra. El sol estaba elevado ya, pronto sería mediodía, pero sentí más frío, mirando los cuerpos, viendo a mi hijo sin que pudiera abrazarlo, tocarlo, limpiar sus heridas, sacudir su pelo, quitarle el lodo y la sangre. Sin poder llorar como quería, porque no deseaba darle a los soldados la satisfacción de verme llorar, de mostrar mi sufrimiento, de que se mofaran del dolor.” La misma impotencia se derrama por los ojos que leen cuando Albertina, la madre del profesor Arturo Gámiz, uno de los caídos, recuerda la orden que dio el gobernador de Chihuahua: “‘Entierren a todos allá, en fosa común’ (…) ‘querían tierra, pues denles tierra hasta que se harten’”. La novela que inicia con Monserrat, la madre, concluye con el relato de Monserrat, la hija, se siente satisfecha por el papel que le tocó jugar en esta lucha, y habla de su padre con orgullo: “Y yo estaba hecha para entender que mi padre seguía luchando y yo respetaba su lucha. Yo no podía pensar algo que no fuera la lucha de mi padre, que no fuera ése su destino. Y su lucha llenaba mi mente, mi corazón.”

Las mujeres del alba es una novela que destruye la pared que separa al espectador de la obra. El libro abierto saca las manos y nos toma de la cabeza, nos jala hacia las entrañas de un remolino, desde donde surgen todos los relatos que nos cuenta. Escrita a mano, con la pluma fuente que Carlos Montemayor más apreciaba, es una obra que trasciende. Nos toca la piel, profundiza y nos grita en el corazón, lo hace retumbar, porque el grito es fuerte, pero elocuente, solidario, y nos anima a querer gritar una vez que terminamos el viaje guerrillero de las mujeres que con el alba despiertan y vislumbran el mundo mejor por el que Arturo Gámiz luchó, aquel mundo por el que murió.

He leído la novela, y releído fragmentos de ella. Qué lástima que Carlos Montemayor no seguirá escribiendo. Las mujeres del alba se almacena en el almanaque de mi memoria como el último grito de Montemayor, un grito que se lanza para encontrar eco en nosotros, los lectores.

Su yo desdoblado

2011-01-10T19:52:00.000-08:00

13 x 20 cm, 216 pp., 2009 / Precio | 120.00
Género | Narrativa / Colección: Narrativa

Cada cuartilla parida será como una parte de su yo desdoblado.

Jaime Muñoz, Parábola del moribundo

Una parábola es la narración de un suceso fingido del que se deriva una enseñanza. La “Parábola del moribundo” Jaime Muñoz (Gómez Palacio, Durango, 1964) es un viaje, tal vez no real, aunque sí realista, de 214 páginas a la vida de un menguado poeta torreonense que no tiene esperanza de trascender en su oficio, hasta que algo sucede. Bajo la estampa de La Cabra Ediciones, “Parábola del Moribundo” se fracciona en diez capítulos con exquisita narración. Leerlos es conducir un deportivo por el free way, rapidito y sin semáforos.

La novela recluta la atención del lector desde la primera página con un terrible hacinamiento de palabras mal escritas que obligan a desplanchar la frente: “Sobre mi mesa de trabajo lucían dos billetes primorosos y una tarjeta de agradecimiento: Vine, Grasias mil por todo. es Ud. persona exelente. Le agradesco muchisimo la ayuda; No sabe cuanto me hayudarón sus palabras. Ya Cayó. A nasido Otra Esperanza Su amigo VICENTE.” Dan ganas de continuar la lectura para encontrar la justificación de aquellos disparates ortográficos que, por supuesto, el autor, con la comisura derecha de los labios más levantada que la otra, sabe que exigimos.

La eterna introspección de Santiago Macías, pobretón a causa de su vocación, es un río que desborda imágenes de la tétrica realidad literaria de provincia. Resulta imposible no comparar las situaciones leídas con la surrealidad de la realidad; las seudodamas de la caridad, los seudoperiodistas, los seudoescritores intelectualoides, los seudofuncionarios públicos, los despreciables seres ordinarios representados en Vicente, su nefasto y querido mecenas, quien además es la especia que le da sabor y picardía a su apagada vida, son personajes de una verosimilitud tal, que a momentos tendremos la impresión de estar leyendo una parodia.

“Escribir aquí era una calamidad. Hay tantos libros, tantos buenos autores y tan pocos lectores”. La crítica a la falta de interés y apoyo a la cultura literaria es la esencia de este sabroso libro. Pero a Jaime Muñoz le gusta ser atractivo, y sabe que la mejor manera de “ligarse” al lector es siendo sencillo; se pule con los ingeniosos juegos de palabras que ofrece, y el humor que maneja es la pura imagen de la irreverencia. Sus ejemplos son tan cercanos que fácilmente nos introduce en la historia. Y no dejemos de lado el flujo y ritmo de la narración que es impecable y lo que más le admiro al autor.

“Parábola del moribundo”, de venta en Educal, la escribió un náufrago en el desierto que se reivindica como escritor talentoso y digno de emulación. Y, como toda parábola, ésta también deja una enseñanza. Le invito a descubrirla.

Esto que ves es un rostro… y sólo él puede llorar como lo hace.

2011-01-06T11:46:00.000-08:00


Lolita Bosch

“Te miras y te dices que sin duda eres alguien, que ése del espejo eres tú. Y eres tú. Pero no hay nadie.”

Miguel Morey, Deseo de ser piel roja (1994)

Sí, me ha pasado. Verme en el espejo y no entender más allá de mi boca, de mis ojos, de mis cejas, de mi rostro; me ha pasado. ¿Qué pasa cuando pensamos en nuestra muerte, la muerte, como algo que va a suceder inevitablemente y que por esta razón nos provoca un sentimiento terrible de desesperanza e incertidumbre? ¿Qué, cuando miramos al espejo y vemos nuestro rostro más que muerto, aun antes de que hayamos muerto?

“Esto que ves es un rostro”, primera novela de la escritora española Lolita Bosch es un cúmulo de reflexiones internas que se pudiera hacer cualquiera de nosotros al mirarnos frente a la muerte, y que provocará hacernos esas preguntas existencialistas para las que casi nunca tenemos respuesta. Aquí encontraremos reflejados los temores del ser humano mediante un diálogo interno que nos conducirá al terrible desenlace de la trama, nuestra trama: inevitablemente morimos, a veces incluso antes de morir, morimos, sin entender quiénes somos, quiénes fuimos, qué hay (había) dentro de nosotros. Las terribles reflexiones que emergen a partir tan solo de la mera contemplación de una cara son perturbadoras.

El estilo con que la Bosch escribe resulta peculiar; el uso reducido de las comas a lo largo de toda la novela es algo que nos permite leer con mayor soltura y adentrarnos con más confianza a ese diálogo interno que de súbito pareciera que hacemos con nosotros mismos; logra inmediatamente hacer conexión con el lector sumergiéndolo en su mar de reclamos y preguntas.

Este diálogo personal, además de ir cargado de mucha energía, de muchas verdades, de asomar la inmensa vulnerabilidad del individuo ante la muerte, es también una muestra de que no siempre los actos de rebeldía literaria son injustificados. A Lolita Bosch quiero seguirla leyendo.

La nostalgia manifiesta en las plumas de tres escritores laguneros

2010-12-16T09:21:00.000-08:00

El realismo socialista de David Alfaro Siqueiros.

Karla Alvízar

A pesar de que fuese homogénea la interpretación que en un sentido muy general le pudiéramos dar a la palabra nostalgia, es importante explicar el significado real de ella para entender la intención de su uso en este ejercicio literario; nostalgia, según el portal en internet de la Real Academia de la Lengua, es la tristeza melancólica originada por el recuerdo de una dicha perdida. Esclarecido el punto, podemos comenzar con el desarrollo de la hipótesis que brota a partir de la lectura de tres cuentos laguneros.

Las tres historias convergen para platicarnos sobre el amor, la patria y la revolución. Saúl Rosales (Torreón, 1940), Vicente Alfonso (Torreón, 1977), y Jaime Muñoz (Gómez Palacio, 1964) escribieron –en ese orden– tres historias con un sutil sentido de crítica social que los delató como rebeldes con un legítimo espíritu insurrecto, zarandeado por la nostalgia que provoca el recuerdo de la época en que el ideal socialista trascendía las palabras. “Amor en Moscú”[1], “Sirena del Báltico”[2], y “Las grandes Alamedas”[3] son títulos que a simple vista parecieran no tener ninguna relación, sin embargo, una vez que penetremos sus historias notaremos que además de las similitudes en la forma, están hermanados por una misma voluntad, la de escribir con la pluma insubordinada para decir algo, ir más allá de sólo escribir bien; hablar, muchos años después, de un tema que sigue agitándoles la conciencia. Señalo a los tres como escritores reflexivos.

Los autores forman parte de tres diferentes generaciones de escritores en la Región Lagunera y llama la atención que la distancia generacional, al menos en este caso, resulta inapreciable. Después de leer los cuentos citados es sencillo imaginar al trío de literatos unido por un hilo invisible que los atraviesa por el mismo órgano, no sé con exactitud cuál, pero me atrevo a suponer que se trata del estómago, porque es el primero donde se manifiesta el enojo engendrado por un ideal frustrado. Cada narrador posee su propio sazón y con él cocina historias autónomas y, aunque forma y fondo se exhiben como un binomio inseparable, tratándose de los tres cuentos laguneros le concedo mayor relevancia al fondo. Los tres maquiladores de historias no se conforman con entretener al lector. Lo interesante de los cuentos es el discurso encubierto que a la vez se revela cuando nos permite, a través de la forma (el estilo, la técnica), leer al autor y así captar el fondo. Sin embargo, para poder llegar hasta ahí, tendremos que utilizar un método: iremos desde lo estruendoso hasta más allá de lo inaudible. Como bien lo dijo el propio Saúl Rosales en una de las tantas cátedras que ha ofrecido, las cosas son como somos (son) sus autores; es necesario desentrañar las historias para entender a sus creadores.

I. Lo estruendoso.

En un juicio general, advierto el cuento de Vicente Alfonso –el más joven de los tres escritores– como el más distante en cuanto a similitudes; veo las historias de Rosales y Muñoz más vinculadas, aún así, nuevamente en un sentido general, los tres logran encontrarse y a final de cuentas el conjunto nos obsequia trazos de semejanza merecedores de análisis.

La tríada de cuentos es relatada en primera persona, sólo “Sirena del Báltico” en esporádicas ocasiones le presta voz a un narrador omnipresente. Sin embargo, solamente en “Las grandes alamedas” se nos revelará el nombre del expositor de la historia. Además, el trío de títulos, construidos con tres palabras cada uno, hace alusión a lo femenino, incluso “Amor en Moscú”; creo que la palabra amor histórica y culturalmente está más relacionada con la figura femenina, cuántos poemas amorosos no han sido dedicados a una mujer.

En contrapeso, encontramos que las tres historias las platica un hombre al que sus creadores –excepto Jaime Muñoz– obligan a salir de su país empujado por fines distintos; en un caso, el arte: “Llegué a San Petersburgo a mediados de octubre. […] El plan era montar la exposición y regresar a México […].”[4]; en el otro caso, el ideal socialista: “[…] estar por fin en una tierra que había ansiado pisar porque sustentaba a la gente que admiraba, la que precisamente cuarenta años antes había consumado la primera revolución socialista […], o, por lo menos, alojaba a sus descendientes.”[5]. En el caso de “Las grandes…”, aunque no es el verdadero protagonista, Pepe Rojas nos habla de su amigo de la infancia, un chilenito de pelo lacio de cazuela que lo salvó de la indiferencia y que, por conflictos políticos en su país, huyó con sus padres, “Llegaron a México sin nada, y el azar los trajo a Torreón […]”[6].

Dos son historias narradas muchos años después de que sucedieron y aparecen como las memorias de un hombre secuestrado por la nostalgia que le alborota el recuerdo de la estación indómita en que se instaló cuando gozaba de juventud. “Amor…” es contada 36 años después, “Las grandes…”, 30. Ambas encuentran su final una vez que transcurre esa cantidad de años. En cambio “Sirena…”, aunque también es narrado en tiempo pasado, jamás muestra fechas exactas (el autor sólo habla de meses), solamente alcanzamos a identificar la época gracias a las casi imperceptibles descripciones que nos ofrece: “La naturaleza dialéctica de Katia me ayudó a […] desterrar un prejuicio heredado de una niñez occidental marcada por la guerra fría.”[7]; además, el cuento concluye con el mismo ritmo de tiempo con que se va narrando, pues la historia termina cuando el protagonista decide quitarse la vida: “[…] hasta que reúne el valor para sacar la pistola y apuntarse a la cabeza. Ojalá ya esté muerto cuando lleguen los guardias.”[8]

En “Amor…” y “Sirena…” las características de la fémina de quien se enamoran los protagonistas son similares: de entrada, ambas son rusas, por consecuencia, de rasgos físicos parecidos; en la historia amorosa, son ellas quienes toman la iniciativa para propiciar la relación. Mientras en “Amor…” Olga se nos presenta como una mujer comprometida con la lucha socialista de su país y entregada por completo a esta forma de vida, por otro lado Katia, en “Sirena…”, no profesa explícitamente ningún tipo de creencia política; sin embargo, la crítica social del autor, otra vez sutil, se deja ver cuando la rusa se niega a abandonar su país, haciendo evidente la desdicha que en esa época vivía la clase oprimida en Rusia: “No puedo ir contigo […]. No quiero cambiar otra vez, estoy acostumbrada a la vida aquí. Prefiero la tristeza de un invierno continuo a disolver las esperanzas en el sol improbable de un verano que tal vez no llegue nunca.”[9]

El último comentario que me surge antes de continuar con el fondo de los cuentos se refiere al estilo narrativo de los autores. En realidad, los tres escritores manejan un estilo romántico, quiero decir, la carátula de los cuentos es una historia de amor, amor inclinado a la nostalgia; aunque como se mencionó cuartillas arriba, cada uno le puso su condimento. De los tres individualmente, comentaré el aspecto que más disfruté[10]. De Rosales, el juego de palabras que más allá de resultar melodioso para el oído, nos explica el sentir del protagonista, y bosquejamos una sonrisa discreta porque lo entendemos, incluso queremos solidarizarnos con él: “Jugando con las palabras, era una forma de vida / una forma debida. […]. Todo lo fecundaba el consentimiento recíproco, consentimiento, con sentimiento, con amor, con amor-nía, con armonía […]”[11].

De Alfonso, la forma tan suave, ingeniosa con que nos narra la historia. Es prudente, prefiere proponernos pistas, nos obliga a entrar en convención, a permanecer atentos porque, de lo contrario, se nos podría escapar algún detalle significativo para comprender el desarrollo de la trama. Alfonso bien pudo decirnos que su protagonista había viajado a Rusia, así de simple, sin embargo, le gusta quebrarse el coco y nos exige quebrar el nuestro también, intentando adivinar: “Sentí que me condenaba al destierro en un país de gente hermética. Fue difícil aceptar que ese territorio brumoso estuviera en el mismo planeta de arbustos secos, de sol y polvo que habían erosionado treinta años de mi vida.”[12] Y, más adelante nos regala otra coqueta pista: “Nunca pude acostumbrarme a su belleza dura, de sirena del Báltico.”[13]

De Muñoz, la facilidad que posee para trazar ideas de manera en apariencia simple. No presiona al lenguaje, no es rimbombante, es un escritor sencillo. Anota la palabra adecuada en el lugar exacto. No escribe ni de más, ni de menos: “Recuerdo que lo conocí en la tienda de la esquina. Él iba por leche, yo por una telera de pan Bimbo.”[14] Más adelante, cuando habla de Betina, la niña que enamoró a Antar, el chico de quien trata la historia, nos dice: “Muchos se morían por caerle encima pero ella se daba su taco y alejaba a las moscas respingando más la nariz, muy mamona.”[15]

Del conjunto de hombres con experiencia en el oficio de la escritura, puedo decir que aplaudo y ambiciono (que es mejor que envidiar) la pericia para delinear en nuestra mente las imágenes exactas y precisas de cada escena en sus cuentos; al leerlas, nuestras pupilas son seducidas por las figuras que las escenas ofrecen, siendo las imágenes tan visibles, tan verosímiles, tan palpables: “Llegamos al borde de granito y cemento. Yo nunca había visto un río con agua, con tanta agua, deslizándose solemne, grave, contundente. Me extasió el desplazamiento de la pesada larga masa líquida; me hipnotizaron el cabrilleo de las luces que rebotaban en la superficie, el chasquido de las olas párvulas destrozadas por la orilla, el olor del agua y las yerbas arrastradas a lo largo de la ribera.”[16]; “Aproveché para disolverme ante el incendio del pelo que se despeñaba por su cuello y le besaba los hombros. Una falda gris y blusa blanca lamían su perfil macizo, sus curvas de mujer entera.”[17]; “Teníamos la misma estatura, y él un pelo lacio y delgado que le caía en la frente, de cazuela, de príncipe valeroso, y la piel como de papel, muy blanca.”[18]

II. Más allá de lo inaudible.

Más allá de lo inaudible se encuentras los creadores. Hablaré aquí de quienes escriben, utilizando sus obras –los tres cuentos– como herramientas de apoyo que ayudarán a ejemplificar y respaldar las hipótesis que aquí surjan. Intentaré definir y entender a los tres escritores a partir de la lectura de estos cuentos específicos, sin el afán de sentirme una sicóloga, aclaro.

Saúl, Jaime y Vicente son tres hombres laguneros, cada uno con una historia particular, indiscutiblemente. ¿Qué los une, además del hecho de haber nacido en la misma región?, ¿por qué, si los tres pertenecen a una generación diferente, escriben sobre un tema concreto que, aunque forma parte del pasado, refleja los sentimientos vigentes de las naciones mutiladas por la injusticia? Gracias a la escritura, ellos se encontraron. “Amor en Moscú”, “Sirena del Báltico” y “Las grandes alamedas” en definitiva no son tres simples cuentos. Son tres discursos, tres ensayos que evidencian el sentimiento de lucha de tres sujetos cuya trinchera es la expresión literaria. Es irrefutable que los tres son cuentos políticos, aunque unos estén más disfrazados que otros.

Uno tuvo que morir (en “Sirena…”), el resto vivió para contarla. Ubicamos a los dos narradores con la cabellera austera y arrugas en las manos, en la comodidad de su hogar con olor a recuerdos, frente al televisor o leyendo el periódico, doblegados por el sistema al que combatieron durante muchos años, mientras no necesitaron un trabajo para subsistir. Es el retrato de muchos hombres que hoy son maduros.

Los cuentos de Rosales y Muñoz terminan así, respectivamente. “Pasaron ya muchos años desde 1957. He vuelto a ver a Olga. Me la trajo una foto de la agencia de noticias Reuter publicada por la prensa local. […] Yo acá, trabajador asalariado, sé que en Rusia sigue viviendo una defensora de la clase trabajadora; que todos los proletarios del mundo tenemos en Rusia una compañera de lucha. La solidaridad vive y resiste.”[19] Hago una acotación, ésta última frase con la que termina el conmovedor cuento de Saúl Rosales, se presenta como epígrafe en “Las grandes…”; el sencillo hecho ya puede decirnos muchas cosas. Alargo la acotación para decir que existe una frase con la que Rosales nos indica que la lucha socialista está por encima de la relación amorosa de sus protagonistas: “La voluntad somete al amor cuando es necesario. […] Forcé a mi voluntad para que sometiera a mi amor. […] La voluntad de Olga estaba informada por la historia reciente de su país […].”[20]. Concluyo la acotación y continúo, cito el final del cuento de Muñoz: “El 11 de septiembre de 2003, obviamente, recordé desde temprano fragmentos de mi discurso. Y digo mi discurso porque de alguna manera, luego de tanto recitarlo, ya era mío también. Ese día trabajé muy acongojado, aunque debía estar feliz porque después de treinta años yo conservaba en la memoria las frases intactas del doctor. […]. En la noche encendí el televisor y le di una aburrida vuelta a los canales. […]. De pronto, en un canal cultural de la ciudad de México cierta nota sobre la manifestación de Santiago a treinta años del albazo. […]. En ese momento la imagen se detuvo en una pareja. Duraron en la pantalla apenas diez segundos, los suficientes para que en Torreón, a no sé cuántos miles de kilómetros, viera yo, […] al cuarentón calvo y a la mujer con lentes de intelectual esnob; [...] sus labios parecían decir […], como si fueran coro, ‘mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre para construir una sociedad mejor… No te preocupes, cabrón, no te preocupes’.”[21] Vicente Alfonso, aunque no al final, incluye un pensamiento desgarrador, nuevamente con la sutileza que decidió impregnar a este cuento: “Katia, debe ser difícil cargar una historia como la tuya: un cuento que empezó con noches blancas y bruma del Báltico, con meses enteros de vodka y papas, con astillas de madera y espacios cerrados. Una ciudad arcaica partida por los ríos: cicatrices de agua y barcos. Después vinieron la escuela y las clases de baile, Tolstoi y las primeras noticias de una amenaza en inglés que late entre los gajos del mundo. Justo entonces te llegó la adolescencia, con un estrépito de hielos que se parten, de guerra fragmentada, y sentiste que la patria se te volvía un rompecabezas donde los rublos se volvieron verdes y lejanos y no te quedó nada, sólo el mismo vodka con las mismas papas.”[22]

No puedo imaginar que no haya pasado por sus estómagos y sus cabezas una sensación y un pensamiento de frustración y coraje que bañara la tinta de sus plumas al momento de redactar estos fragmentos que, al menos para quien escribe, significan mucho más que palabras bien acomodadas.

Regreso a los tres autores, y los resumo de la siguiente manera. Saúl Rosales, el poético; Vicente Alfonso, el sutil; y Jaime Muñoz, el directo. Diferentes en la forma, como se dijo desde un inicio, pero similares, y bastante, en el fondo. Por supuesto que hay algo que los vincula. Insisto en la imagen del hilo que los une; conforme fui avanzando en la redacción de este ejercicio literario, me fui convenciendo cada vez más de que el hilo es de una consistencia gruesa y firme.

Con todo lo expuesto, reitero que los tres son cuentos de amor, patria y revolución. Queda claro, entonces, que la nostalgia fue el condimento principal con que las plumas de estos tres escritores laguneros crearon sus historias.

[1] Rosales, Saúl, Autorretrato con Rulfo, ed. ISSSTE, México, 2000, 157 pp.

[2] Alfonso, Vicente, El síndrome de Esquilo, ed. Ficticia, México, 2007, 128 pp.

[3] Muñoz, Jaime, Ojos en la sombra, UAC, Saltillo, 2007, 211 pp.

[4] Alfonso, Ibídem, pp 8.

[5] Rosales, Ibídem, pp 88.

[6] Muñoz, Ibídem, pp

[7] Alfonso, Ibídem, pp 12.

[8] Alfonso, Ibídem, pp 15.

[9]Alfonso, Ibídem, pp 15.

[10]Que quede claro que haré referencia solamente al principal rasgo de cada cuento, de otro modo, no terminaría de enlistar todo lo que acaparó mi atención.

[11] Rosales, Ibídem, pp 99.

[12] Alfonso, Ibídem, pp 8.

[13] Alfonso, Ibídem, pp 8.

[14] Muñoz, Ibídem, pp 176.

[15] Muñoz, Ibídem, pp 182.

[16] Rosales, Ibídem, pp 97.

[17] Alfonso, Ibídem, pp 9.

[18] Muñoz, Ibídem, pp 176.

[19] Rosales, Ibídem, pp 106.

[20] Rosales, Ibídem, pp 105.

[21] Muñoz, Ibídem, pp 192.

[22] Alfonso, Ibídem, pp 14.

Un delito solapado

2010-12-08T09:58:00.000-08:00

Egon Schiele (pintor expresionista)

Ese día su madre no pudo pasar por ella a la clase de ballet. La pequeña Magdalena tuvo que regresar caminando a su casa. En realidad la distancia que recorrería no sería muy larga, además, caminar era una de las prácticas que más disfrutaba, le parecía la excusa perfecta para perderse en ese raro vicio que tenía de contar los pasos que la conducían hasta su hogar.

No era un día ordinario, el sol inepto insistía en exhibir su fulgor a pesar de que la frigidez del otoño le exigía moderación; el aire etéreo abrazaba a la bella adolescente de ojos amielados y piel nocturna que emprendía el camino de regreso a su morada, ansiosa por dar -y contar- el primer paso, hasta llegar al último. Las engreídas piernas de Magdalena le otorgaban una majestuosidad provocadora, sólo el flequillo que adornaba su rostro advertía que aún era una chiquilla. Tan hermosa como ingenua, pensaba su madre.

Con la mirada afianzada en el suelo, convidando de su belleza a los ojos pervertidos que andaban por la calle, Magdalena se concentraba en su peculiar actividad. Había numerado los pasos de más de la mitad de su trayecto, pero tuvo que interrumpir su conteo cuando, muy de cerca, a sus espaldas, escuchó el cauteloso motor de un vehículo que la seguía. Magdalena decidió mostrarse serena a pesar de que el miedo la hizo sentirse indefensa. Un color blanquecino invadió su piel y los gigantescos ojos quisieron escapar de sus trincheras. De pronto el aire se volvió espeso e intentaba detenerla, Magdalena caminaba más despacio, como esperando el inevitable momento del ataque. El vehículo la alcanzó.

¾Hola, preciosa ¾le dijo una voz masculina¾ me gustaría platicar contigo un momento. Te prometo que no te quitaré mucho tiempo. ¿Podemos dar un paseo rápido en mi coche?

Una mueca de alivio le regresó la belleza a la chiquilla cuando el misterio terminó. El extraño hombre de piel elástica y transparente le pareció insípido a la pequeña. Lo único que llamó la atención de Magdalena fue el tamaño monumental de sus manos. Eran unas manos colosales, como las de su padre fallecido. Extraviada en su contemplación, Magdalena reaccionó instintiva. Se subió al coche. La primera pregunta del desconocido la despabiló.

¾¿Cómo te llamas, linda?

¾Magdalena ¾respondió sonriente y sin verlo a los ojos.

¾Magdalena, Magdalena ¾dijo el hombre casi hablando para sí¾. Tienes un bello nombre.

¾Lo sé. Es un nombre bíblico, señor ¾Magdalena se sentía inteligente al explicárselo.

¾Sí, preciosa. Eso lo sé. Y permite que te diga que los nombres bíblicos me provocan cierta fascinación ¾los ojos del extraño se inundaron de un brillo exaltado¾. Y bueno, hablando de nombres ¾dijo incorporándose¾, yo me llamo Patricio, linda. Un placer.

Después de la presentación, Patricio continuó hablando un rato prolongado. Le dijo a Magdalena que era el dueño de una agencia de modelos y pronto tendrían un desfile de modas donde participarían las marcas más renombradas de la ciudad. Cuando vio la refulgente figura de la adolescente exhibiéndose por la calle, quedó convencido de que tendría que conocerla. Según sus apreciaciones, la muchacha era perfecta.

¾Acaparaste mi atención enseguida, por eso me atreví a hablarte.

En realidad el trámite de petición y aceptación no duró más de diez minutos. Al día siguiente Magdalena tendría que presentarse a una sesión de fotos para el catálogo de la pasarela en el domicilio que el hombre le escribiría. ¾Ahorita te anoto la dirección ¾dijo buscándose una pluma que no quiso aparecer¾ puedes decirle a tu mamá que te lleve, para que no desconfíe.

El paseo en automóvil no fue tan rápido como había sugerido Patricio. Una vez que Magdalena dio el sí, el hombre comenzó a hablarle de temas poco habituales, permitiendo a sus deseos lujuriosos escapar de la cárcel de su mente.

¾Ahora dime, ¿te parezco atractivo, preciosa?

Magdalena no se impresionó con la pregunta inmoral, había vuelto a prestar atención a las manos inquietas del hombre; con la misma concentración con que contaba sus pasos al caminar observaba ensimismada la textura demacrada del par de manos paternales. La niña se había vuelto ajena a su propia conciencia desde que subió al auto. Actuaba impensadamente, la actitud engañosa de Patricio y esas manos monumentales la seducían. Pareciera como si estuviera hechizada.

¾La relación que yo tengo con mis modelos es muy profesional. ¿Sabías que nos damos besos en la boca aunque no seamos novios?, y eso no tiene nada de malo. En este medio es una práctica de lo más normal.

¾¿Enserio? ¾los ojos seguían hipnotizados por el movimiento de las manos.

¾Sí, hacemos eso y otras cosas más, primor. Me gustaría preguntarte, sin que te sientas obligada, recuerda que no pretendo incomodarte, ¿te gustaría darme un beso? ¾dijo Patricio barnizando con la lengua sus labios flácidos.

El hombre era un ilusionista de la palabra. Sabía que tendría que transmitirle confianza a la señorita para que accediera a sus inmoderadas solicitudes. Magdalena dijo que sí. Mientras esperaban el semáforo para tomar la calle principal, se besaron. Magdalena sintió los labios empapados de impudicia destripando los suyos. La lengua de fierro se le clavó en la boca desprevenida, sintió cómo fisgoneaba atrevida en su hueco inmaculado. Una leve excitación recorrió en un segundo todo su cuerpo. Esa fue la experiencia de su primer beso.

Cuando Patricio advirtió que “Magdalena la embelesada” se sometería a todos sus apetitos sin respingar, decidió buscar un lugar poco transitado para estacionar el vehículo. Allí continuó hechizándola con más falsos discursos. Magdalena escuchaba abstraída, los diamantes marrones de sus ojos encandilaban a Patricio. La locura lo asaltó. Le pidió a la incauta que cumpliera sus febriles deseos, así fue como Magdalena mostró por primera vez su torso desnudo a un hombre, dentro de un coche, huyendo del mundo. Patricio se atrevió a succionar las pequeñas esferas que apenas tomaban forma, luego las apretó con sus manos aberrantes. Sin interrumpir la operación, acercó su cara al sexo de la jovencita y le pidió que se lo revelara. La embelesada, que no dejaba de ver las manos amasando sus infantiles senos obedeció la orden. Una naciente grieta se asomaba altanera, Patricio se convenció de que había sido creada por una deidad. La sola contemplación de esta insignia provocadora desató una rebelión en su vientre. Las manos se cansaron de manosear los pechos y se dirigieron codiciosas a la fisura pulposa. Magdalena cerró los ojos para imaginar que las caricias que recibía eran de su progenitor. Así llegó al éxtasis.

El encuentro concluyó. Patricio llevó a Magdalena al lugar donde la había recogido. Durante el trayecto los fugaces amantes no mencionaron una sola palabra de lo que había sucedido. La naturalidad con la que actuó Patricio inquietó a Magdalena, en verdad no parecía que apenas hacía unos momentos los cuerpos de ambos estaban ofrendándose placer. Para él, esto ya es algo cotidiano, por eso se comporta así, pensó ingenuamente y decidió actuar de igual manera.

¾Entonces, nos vemos mañana para la sesión de fotos, ¿verdad? ¾dijo siguiendo la secuencia de lo que ella decidió llamar un juego.

¾Sí, ahí te espero. Arréglate mucho.

Magdalena caminó las últimas tres cuadras hasta su casa. Se olvidó de seguir contando sus pasos, prefirió reconstruir en su mente cada instante que había pasado en el coche con Patricio. Bosquejó una discreta sonrisa cuando recordó que aquel hombre jamás le dijo dónde sería la sesión fotográfica.

Ya no se puede confiar en nadie

2010-11-24T10:18:00.000-08:00

Jorge se subió al taxi en la esquina de la Juárez y Galeana.

-Buenas, don. A Plaza Galerías, porfavor -le dijo al taxista mientras terminaba de hablar por teléfono.

El conductor del taxi tenía unos 50 años. Sus cachetes parecían dos bolas de plastilina mal amasadas queriendo devorar el par de canicas grises que se escondían detrás de los párpados oscuros. Un apestoso aroma era expulsado de su boca y, para desgracia de Jorge, se paseaba descarado por su quisquillosa nariz. El chico se reprochó no haberse sentado atrás.

-Va de compras -supuso el chofer en voz alta.

-Al cine. Con unos amigos -respondió seco Jorge, pretendiendo cortar la incipiente conversación por miedo a que su nariz volviera a ser víctima del olorsillo asesino.

-Ah, mire. ¿Cuál película van a ver? -el conductor ignoró la frialdad del chico.

-No sé. Ya estando ahí decidiremos -volvió a responder Jorge pidiendo a gritos mudos que al don no se le volviera a escapar otra olorosa pregunta.

-Ah, mire. No, pus tá bien. Qué bueno que van temprano. Luego ya ve cómo anda la inseguridá y pus no hay que andarse arriesgando, vedá -

El ruco pareció adivinar que Jorge no quería platicar y se divertía haciéndole comentarios para obligarlo a hablar.

-Sí, don. Ahorita ya no se puede confiar en nadie -contestó Jorge con malhumorada resignación.

-No, joven, en nadie. Usté lo ha dicho. Nomás se descuida uno tantito y ya lo bolsearon.

-Sí es cierto.

-Nombre, fíjese, lotravez andaba ahí por la Plaza de Armas; me fui a bolear. Pus ya le andaba pagando yo de más al bolero. Y si no me doy cuenta el hijo de su pinche madre no me dice nada. La raza es muy culera, joven. Nomás ven la oportunidad de joder al prójimo y lo hacen. No se tientan el corazón. No se ponen a pensar que uno está igual o más jodido.

-No, pos no. Sí está cabrón -Jorge contestaba por mera obligación.

-Sí, hombre. También una vez me tocó ver cuando asaltaban a un morrillo, así como de su edad. Entre dos batos le quitaron su celular ahí en el meritito centro. Yo, la verdad, pa qué le miento, no me quise meter. Es que luego uno no sabe, joven. Dios no lo quiera me dan un navajazo y ahí quedo. ¿Y luego mi señora y mis hijos? Yo no los puedo dejar solos, soy el único sustento de la familia. Uno no ayuda no porque sea culero. Usté me entiende.

-Sí, sí. Entiendo, don. Y sícierto. Por eso le digo, en esta pinche ciudad ya no se puede confiar en nadie. El peligro y la traición están en todas partes, hasta en la sombra de uno -.

Sin otra cosa mejor que hacer, Jorge comenzaba a entretenerse con la plática. Su nariz limó asperezas con el olor que había pretendido asesinarla de manera brutal. El muchacho se sintió más relajado y permitió que el señor se desahogara contándole sus vivencias.

El viaje estaba a punto de concluir y Jorge se preparaba para bajarse del auto.

-¿Cuánto fue, mi don? -le preguntó al señor mientras buscaba dinero en su cartera.

-Cuarenta, joven -respondió el conductor.

Jorge le pagó con dos billetes de veinte pesos y se despidió.

-Muchas gracias, don -

-Ándele, joven, ya sabe. Aistamos pa lo que se ofrezca. Que Dios lo bendiga -.

En el momento de azotar la puerta del vehículo Jorge se dio cuenta de que su celular se había quedado en el asiento. Recordó que cuando se subió al taxi y terminó de hablar por teléfono lo metió entre sus piernas y se olvidó de él al bajar. Alcanzó a golpear la cajuela, el auto comenzaba a moverse. El taxista volteó su cabeza hacia atrás sin detener el carro y vio que Jorge lo perseguía gritándole que había olvidado su teléfono. Cuando entendió lo que Jorge le decía, el conductor dirigió su mirada hacia el aparato telefónico. El auto aceleró.

Fue en defensa propia

2010-11-08T11:47:00.000-08:00

Tengo una justificación. Y aseguro que es más que válida: no me dejaba dormir. Mi perro no me dejaba dormir. Mi french puddle mediano color gris, orejón y con la cola mutilada, de ojos enormes y tiernos no me dejaba dormir por las noches. Por culpa de él y el insoportable sonido (maldito del diablo que vive en el peor de los infiernos) que provocaba su lengua cuando lamía la parte interna de su patatraseraderecha (o a veces la izquierda, daba lo mismo), tuve que, entre otros abominables sacrificios, hacerme de mi dotación de maquillaje extra para disimular las asquerosas ojeras que se me dibujaron debajo de los ojos.

El maldito animal tenía quince horas al día para lamer todo su peludo y pulguiento cuerpo y hacer ese espantoso sonido que me recordaba a mí (sin pulgas pero probablemente igual de peluda) cuando de niña masticaba mi chicle con la boca abierta y chocaba melodiosamente las quijadas para provocar el enojo de mi intolerante madre que siempre terminaba pintándome su poderosa mano izquierda (y a veces la derecha, aunque aquí no daba lo mismo porque justo en esa mano tenía más fuerza) en mi cachete de niña traviesa y jodona. (Estaba hablando del perro. Cierto). Pero (el perro) prefería usar esas horas para tener aventuras con el desabrido cojín del cuarto de la tele y a ratos serle infiel con una coqueta vaca de peluche que, por tener más glándulas mamarias, le resultaba más atractiva (quiero suponer). Luego se salía a la calle a orinar las casas de las vecinas chismosas y a ladrarle a cuanto ser con movimiento se atravesara por su canino camino. También comía, suspiraba, dormía, se rascaba sus dumbescas orejas con esa maldita patatraseraderecha, bostezaba, repetía la rutina. Pero jamás hacía ese estruendoso sonido, ¡no!, ése era exclusivo de su rutina nocturna; de la maldita rutina nocturna en la que me tocaba participar porque, a falta de un amante y para no sentirme tan sola, le permitía dormir conmigo, y él se acomodaba muy plácido, con la cabeza recargada en la almohada y de frente a mí, con sus ojos grises a la altura de los míos. Y me decía buenas noches con un profundo suspiro de perro.

Toda la ternura que me provocaba el ingenioso animal se iba al carajo cuando, en las tinieblas de la noche y en la tranquilidad de la cama, mi sensible oído comenzaba a escuchar ese sonido que ya dije que es del demonio. Una lamida, dos lamidas, tres relamidas, y se pasaba la saliva. Lo manoteaba (recordando el método infalible de mi madre) para que se callara. Pero no se callaba. Una lamida, dos lamidas, tres relamidas, y se volvía a pasar la espesa saliva por la estrecha garganta. Lo manoteaba más fuerte, y acompañaba mi golpe con un ya cállate imperante. El perro parecía ser insensible y además estar sordo. Una lamida, dos lamidas, tres rui do sas y pe ga jo sas re la mi das que sonaban recalcitrantes en mi oreja, y se pasaba la densa saliva por el ducto delgado que era su garganta. Mi mano se cansaba de golpearle y él no se cansaba de lamerse. Con la almohada cubriéndome la cabeza le permitía al sueño que me secuestrara. Así era como todos los días amanecía malhumorada y con un enorme deseo de que los cinco minutos de sueño que le robaba a mi alarma se convirtieran en una semana completa.

¡El sueño es lo más sagrado para una persona! Es lo único de lo que una puede ser dueña por completo, al menos es lo único que una miserable de mi especie está en condición de poseer, así, arbitrariamente, ¡y un inconsciente perro de treinta centímetros de altura no sería quien me privara de ese derecho legítimo!

Una noche ya no pude más. Y no es que me lo haya propuesto. Simple y sencillamente sucedió. El perro se lamía de manera incesante esa parte de su cuerpo. A mi paciencia le había llegado fecha de caducidad. Y mis oídos no estaban dispuestos a tolerar un segundo más ese sonido que desespera, que da ansias, que desata los nervios y pone histérica a cualquiera. Una lamida más y me abalancé contra la pequeña bestia, mis manos eran enormes en proporción a ese diminuto pero alargado cuello, bastaba controlar la situación con una, pero yo quise utilizar las dos. La verdad es que fue una empresa fácil, aunque el animal intentara defenderse mi fuerza jamás se doblegaría frente a la insipiencia de la suya.

Cuando terminé de apretarle el pescuezo, dejé que pasara esa última noche en mi cama: quería experimentar la sensación de dormir con mi mascota y que por primera vez en su perra vida no me provocara un desvelo.

El hombre que come solo

2010-10-19T13:57:00.000-07:00

Él come solo. Todos los días come solo. Se cita más o menos a las dos de la tarde en el área de comida del Hipermart Independencia, y a pesar de las muchas opciones gastronómicas, el paquete 4 del restaurancito de comida china, que incluye arroz con camarones y un rollo primavera, refresco aparte, es su platillo preferido.

-Paquete cuatro, ¿verdad?

La chinita que habla de manera graciosa sustituyó con el individuo el habitual ‘buenas tardes, ¿qué va a llevar?’ desde hace algún tiempo.

-Sí. Paquete cuatro, porfavor- responde el hombre que come solo, siempre sorprendido por la habilidad que le atribuye a la mujer de adivinar lo que va a pedir.

En menos de cinco minutos su comida está servida en un austero plato desechable que la mantiene calientita. El fulano se prepara para disfrutar el único gran momento de todo su día. Ansía sentirse completamente satisfecho y feliz, por lo menos esos 20 minutos. Empieza con el arroz, y deja para después lo que más alegría le ofrece a su paladar, el rollo y los camarones. Come solo. Ve pasar a la gente. Y de repente su mirada se pierde, pareciera que está viendo a la muchacha que atiende en la tienda de celulares, pero no es así. Está pensando, recordando, con los ojos nostálgicos. Sabe por qué come solo. Se burla de él mismo. Piensa irónicamente que si no hubiera andado de cabrón con tanta vieja, si no hubiera engañado por más de 20 años a su mujer, a su hija, definitivamente hoy no estaría comiendo solo.

Resulta que los únicos 20 minutos al día en los que pretendía ser realmente feliz, de último momento prefiere utilizarlos para sentirse un completo miserable, peor que un perro abandonado. Se reprocha, se maldice, se arrepiente. Llora para adentro, pues no puede permitir que la gente vea a un hombre con tanto porte derramar una lágrima sincera. Recuerda a su mujer. Recuerda a sus hijos. Recuerda a sus amantes. Se siente solo porque come solo. Está comiendo solo y a nadie le importa. Nadie se pregunta todos los días a las dos de la tarde si ya habrá comido. Él lo sabe, y cuando se percata de ello, un enorme nudo atraviesa por su garganta, obligándolo a respirar hondo, muy hondo, para soltar un suspiro en vez de lloriquear.

Con una sonrisa infantil recuerda el día que se casó. Y casi enseguida, endureciendo los músculos de su rostro, recuerda el día que se fue de la casa. Su única hija lo odia desde aquél momento. Su mujer, ni se diga. Un hombre que se sabe odiado por las personas a las que más quiere en este mundo debería suicidarse. De repente lo piensa, lo considera, pero es un cobarde, un masoquista que prefiere seguir vivo, importándole a nadie y viviendo para nadie. Comiendo solo todos los días, asegurándole a la china la venta religiosamente diaria de un platillo de 50 pesos que no le sirven para nada.

Se sorprende ensimismado. Reacciona y le da risa haberse perdido en sí al grado de tener que dar los últimos bocados a la comida ya fría. Ya repuesto se dice entre dientes que es un pendejo por pensar tanta tontería, y luego se ríe con esa risa burlona que puede ofender a cualquiera.

Le da el último trago a su Sprite. Se levanta de la mesa y se dirige al bote de basura, tira su plato vacío y el envase de refresco. Para terminar el ritual se limpia por última vez el bigote con la única servilleta que hasta el momento había sobrevivido, y enseguida la tira también. Camina. Sale del Hipermart. Se sube a su carro. Se va a trabajar. Y ya desde ahí ansía que llegue el día de mañana para regresar y devorar un delicioso paquete 4 de 50 pesos, refresco aparte, y comérselo solo.

¿Qué quieres hacer entre los dormidos?

2010-09-02T11:43:00.000-07:00

‘(…) aversión a la realidad. Esto explica todo. ¿Quién es el único que tiene motivos para salirse de la realidad por medio de una mentira? Aquél a quien la realidad hace padecer. Y padecer, en este caso, significa ser una realidad frustrada’.

Federico Nietzsche / El anticristo

Dice la Real Academia de la Lengua que la esperanza es el estado de ánimo en el cual se nos presenta como posible lo que esperamos. Sor Juana nos la explica de mejor manera: verde embeleso de la vida humana. En el poema Verde embeleso, la décima musa le adjudica a la esperanza una serie de definiciones retóricas muy atinadas. Hay tanta sabiduría en cada una de sus palabras, que me sorprende cómo es que no consideraron utilizar el poema como la definición oficial.

Un acto de necedad, un triste consuelo, un mal necesario. Eso es la esperanza. La esperanza parte de la frustración del individuo, aquél que espera que suceda algo que realmente no está en sus manos; rechaza su realidad desolada, y quiere, hace un esfuerzo por engañarse a sí mismo y creer que aun hay algo que puede salvarle, es entonces cuando habla de la esperanza como aquello que muere al final, incluso después que él mismo. Sí, por eso Sor Juana le llama así, sueño de los despiertos intrincado.

Se alían con la esperanza quienes están inconformes con su realidad. Y creen, sabiendo que ésta no les sirve para nada más que adornar sus discursos y justificar sus acciones. Quienes saben que ya no pueden salir de donde están más que por la dulce intervención de alguien o algo superior, y ojo, que no estoy hablando exclusivamente de cuestiones religiosas. Decrépito verdor imaginado, (…) de los desdichados el mañana. Já, el mañana que mañana es hoy, y que hoy vuelve a ser mañana.

Ella no tiene la culpa; es una mentira anunciada. Esos necios de los que hablo, aquellos que con verdes vidrios por anteojos, todo lo ven pintado a su deseo; se consuelan en la esperanza para vivir una realidad ajena a la realidad, no porque sea imposible, sino porque esperan que suceda tal cual ellos quieren, y eso es lo que no siempre se puede.

Se concibe pues a la esperanza como aquello que motiva nuestro diario vivir: estoy jodida, pero algún día todo esto cambiará (y entiéndase la palabra jodida en todos los sentidos). Es decir que, a final de cuentas, a pesar de ser un engaño, una falacia del ser humano debido a su propia desesperación, la esperanza, como la religión (cualquiera que sea) es ese mal necesario del que siempre nos quejaremos pero sabemos que no puede dejar de existir.

Dice Nietzsche que existen quienes prefieran morir sobre una nada segura y no sobre una incierta realidad. Y esto es el indicio de un alma que se siente desesperada y mortalmente fatigada. En un mundo como éste, en una época como ésta, en la que todo a nuestro alrededor aparece muchas veces con tremenda crudeza, es normal que queramos ver otra realidad, la que nosotros queremos vivir, para no volvernos locos. Sin embargo, y como dice Sor Juana en el último terceto de su bello poema, no olvidemos que sobre lo real, lo palpable y no lo ficticio se basa nuestra vida: (…) tengo en entrambas manos ambos ojos y solamente lo que toco veo. Querer escapar de la realidad es un acto de ingenuidad.

“(…) de manera que la fortaleza de un espíritu se mediría por el grado de ‘verdad’ que pudiera tolerar (…)”.

Federico Nietzsche / Más allá del bien y del mal

‘Ojos que no ven, corazón desierto’ de Iris García Cuevas

2010-08-18T12:32:00.000-07:00

El viernes pasado tuve la oportunidad de presentar un libro de cuentos de una escritora del sur del país, Iris García. Aquí mis comentarios.

Comentarios de Karla Alvízar

Nada está de más. Cada cuento es una historia excelsamente narrada. ‘Ojos que no ven, corazón desierto’ es el nombre del libro en el que Iris García Cuevas incluyó diez historias capaces de provocar un caleidoscopio de emociones.

Que una historia inquiete al lector no es cosa que se logre fácilmente, para ello se necesita un talento acompañado de un conocimiento claro de qué es lo que se pretende; Iris demuestra que sabe manejar las herramientas de la escritura y hacer uso de sus habilidades para llevarnos a donde nos quiere conducir. Sabe cómo llamar nuestra atención, cómo engancharnos, cómo enamorarnos y en ocasiones hacernos sentir miserables.

Además, la creadora de historias es misteriosa, impredecible, convierte en atractivas sus narraciones al presentarlas en forma de laberintos por los que tenemos que caminar para poder llegar al ansiado final, vamos adivinando, a tientas, con una maldita incertidumbre que también nos resulta excitante.

Las imágenes mentales que Iris ofrece nos quedan clarísimas, al punto de hacernos sentir que nos encontramos en el escenario donde se desarrollan las tramas; la excelsitud con que la mujer narra es lo que provoca esta sensación de realidad. Iris se descubre como una escritora sobria, sencilla, elocuente.

Al abrir el libro y sumergirnos en cada una de sus historias, encontraremos en ellas nuestro reflejo, nos veremos retratados como individuos y como sociedad desgastada; Iris sabe muy bien que todos somos criminales en potencia, y eso es lo que retrata; nuestro lado oscuro, ése del que todos hacemos uso de vez en cuando, en mayor o menor medida; interrelaciona el lado psicológico-social de nuestra personalidad con las instituciones que forman nuestro comportamiento, y con el sistema económico que rige nuestra sociedad. Resulta interesante ver cómo una se forma gracias a la otra.

No respeta la línea que separa lo público de lo privado y admite que todo es consecuencia de, los malos hacen maldades, pero no dejan de ser humanos, y nos obliga, si no a justificar sus acciones, sí a entenderlos porque los pone en el mismo nivel que nosotros, el del triste individuo que forma parte de una sociedad reprimida en la que las cosas se tienen que hacer de cierta manera porque ‘así ha sido siempre’.

‘Ojos que no ven’, la parte criminal. Los 5 cuentos que Iris nos comparte se dedican a aquellos indeseables, asesinos, corruptos, violentos, que luego se convierten en referentes para describir este país, y nos presenta en cada historia el lado ‘malo’ del ser humano, ¡pero no nos parece irreal lo que nos relata! De hecho, al ir leyendo las tramas, es casi seguro que estaremos asintiendo con la cabeza en señal de reconocimiento de nuestra realidad. Sorprende la manera en que los villanos de sus historias jamás dejan de ser verosímiles; con todo y las acciones grotescas que llevan a cabo, en ocasiones, no podremos evitar sentir cierta compasión por alguno de los malditos.

‘Corazón que no siente’, la parte romántica del libro (que nada tiene que ver con el amor). Otros 5 cuentos que siguen haciendo un retrato de lo que somos. Aquí se encuentran víctimas cuya voz está apagada y que provocan en nosotros un deseo frustrado por ayudarles a cambiar su destino. La soledad impera en estas historias, nos sentimos tan identificados con las reflexiones que estos personajes hacen, que a veces podremos sentir que nos hablan a nosotros.

En la forma, los cuentos son algo que podremos disfrutar cada vez que abramos este libro, historias desgarradoras que siempre nos harán sentir. En el fondo, Iris lanza una fuerte crítica al sistema político mexicano, señala, reclama, pero también voltea a quienes nos encanta fungir como víctimas, pues la indiferencia de una sociedad que de manera casi cotidiana es testigo de tremendas injusticias le significa algo repugnante. Por eso es que al momento de terminar de leer el último cuento, me vino a la mente de inmediato aquella sentencia que Carlos Fuentes incrusta en su novela ‘Las buenas conciencias’ y con la que me atrevería a resumir lo que Iris García pretende con sus historias, demostrar que ‘no hay culpables ni inocentes: en nuestra sociedad todos somos a la vez víctimas y cómplices’. No somos ajenos a lo que ocurre en este miserable país.

De la vanidad que nos domina.

2010-07-12T10:10:00.000-07:00

'El cuerpo es solo un estuche y los ojos la ventana de nuestra alma aprisionada'
Aterciopelados

Es difícil ser mujer. Creo que nadie sufre tanto como nosotras. Válgame, no me gusta asumir el papel de víctima, y heme aquí haciéndolo. Bien dicen que lo que uno más evita hacer es lo que más termina haciendo. Qué paradoja. En fin.

¿Te acuerdas cuando eras niña y ansiabas desesperadamente crecer y convertirte en toda una mujer para poder usar maquillaje y zapatos de tacón? Ja ja, yo sí. Y era inmensamente feliz jugando a las barbis con mis amiguitas, haciéndoles peinados exóticos y vistiéndolas como todas unas divas. En ese entonces, recuerdo que mi mayor anhelo era ser güerita y tener la greña rubia, y quería tener un novio como el Ken.

De niña siempre fui muy femenina, creo yo que como las demás niñas. Mis padres estaban tranquilos porque mi exceso de feminidad indicaba que en un futuro me convertiría en una mujer de esas que ellos les dicen normales. Y ahí andaba yo con las uñas muy pintadas y las muñecas con cuerpo de súper modelo. Me sentía una princesa, como las que salen en las películas de Walt Disney y que ahora odio tanto. Viví en un mundo color de rosa durante toda mi infancia.

Esa etapa de aletargamiento vanidoso ya pasó, gracias al cielo. Pero, no sé, hay veces en que me siento terriblemente triste, y es que, es desesperante, frustrante, un sentimiento de impotencia se apodera de todo mi ser cuando veo la televisión, sí, esa arma de dos filos que casi siempre resulta ser nuestra enemiga más querida. En ella, es donde veo infinidad de comercialuchos y programas televisivos que muy a nuestro pesar definen nuestros estilos de vida, nuestras formas de pensar y hasta nuestras más sentidas preocupaciones.

La tele me presentó a la mujer ideal, aquella como la que debo de ser, pues de lo contrario no podré gozar de los placeres efímeros y banales que la publicidad se ha encargado de incrustar en mi cabeza como deberes religiosos. Le tele me enseñó que debo ocupar un lugar privilegiado en la sociedad, porque si no, no soy nadie, no soy nada, y ese maldito pensamiento es el que muchas mujeres han puesto en la cúspide de sus deseos y todo lo que hacen es para lograr llegar a ella.

¡Tanta belleza interior que alberga la mujer y tanta belleza exterior que desea poseer, solo para sentirse aceptada y entrar en los parámetros que marcan las leyes de la estética femenina! Eso de los estereotipos es un tema que me molesta demasiado, precisamente por eso es que millones de mujeres en el mundo se deprimen, se enferman, y lo peor de todo, viven infelices. ¡Su felicidad radica en su apariencia física!

Me parece algo tan tonto, y sin embargo, resulta ser muy importante para muchas de mi especie. La destrucción del ser humano va en aumento, todo por agradar a la sociedad hipócrita con la que convivimos, y cada vez esas formas de destrucción son más sutiles, pues sí, ahora es autodestrucción, y ni siquiera somos capaces de percatarnos. De que olvidamos el valor de nuestra alma por otorgarle mayor importancia a nuestra piel, a nuestro disfraz, el mismo que servirá de alimento para los insectos una vez que dejemos de existir físicamente en este mundo.

Las mujeres tenemos que lidiar con muchas cosas, no me dejarás mentir. Principalmente aquellas que participan en diferentes espacios, que son profesionistas y madres de familia, además de que tienen vida social; son como esas navajitas Vitorinox, todo en una. Somos independientes en ese sentido, autónomas, dueñas de nuestras decisiones. Nuestro proceso de emancipación del hombre ya se encuentra en un nivel muy avanzado.

Pero seguimos sufriendo. Pues sí, muchas ya no somos capaces de vernos al espejo sin maquillaje, si sucede así, llegamos a sentirnos feas. Luchamos entre nosotras mismas por esculpir nuestro cuerpo y vernos como las que salen en televisión, nos ponemos a dieta, compramos la pelota del pilates… Nos esforzamos todos los días de nuestra vida por no parecernos a la mujer que somos. No nos queremos ver como en realidad somos, nos evitamos, nos hacemos mala cara, no nos queremos.

Estamos peleadas con nuestro reflejo en el espejo. A veces ni nos queremos ver recién levantadas, ¿qué nos está pasando? ¿Por qué huimos de nosotras mismas? Esto es lo que pasa cuando tenemos como consejero espiritual a un aparato llamado televisor. No nos hemos dado cuenta de que cada vez postergamos más el diálogo interno, ya no nos conocemos, ¡ya no nos queremos conocer! Vivimos esclavas de la vanidad.

Nos hemos vuelto vacías e intentamos llenar ese vacío con halagos, mismos que creemos que solo merecemos cuando nos ponemos bellas para la gente. Somos falsas cuando intentamos agradar a los demás con nuestra apariencia física, y qué tristeza me da que basemos nuestros estados de ánimo en detalles tan superficiales.

Digo, tampoco creas que soy una amargada, pero todo en exceso es malo, y en cuestiones de vanidad, las extravagancias están a la orden del día.

Las mujeres modernas seguimos deseando ser como esas princesas de Disney, seguimos anhelando un cuerpazo de diez; queremos ser ‘la mujer perfecta’. Cuánto daño nos hacen estos deseos. Cada vez nos demostramos que nos queremos menos y nosotras mismas nos valoramos en base a lo que aparentamos, somos injustas.

No cabe duda que el mundo está en constante cambio, lamentablemente no todos los cambios son buenos. Lucho todos los días por no ser como esas mujeres, intento con mucho esfuerzo y mucha voluntad desentenderme de lo que me dice la televisión, pero no es fácil. Todas las mujeres, en menor o mayor escala, somos dependientes y no será de otra manera hasta que esas estúpidas ganas de no ser seres invisibles se nos quiten de la cabeza, y cuando dejemos de legitimar a los dueños del ‘qué dirán’.

Por lo pronto, cuando termine de escribirte esto y apague mi computadora, me iré por ahí ‘a ver qué veo’, y espero que no se atraviese en mi camino algún espectacular con una vieja bien buena y que por un momento mi yo interna me diga: yo quiero ser como ella.

'90, 60, 90 suman 240, cifras que no hay que tener en cuenta'

Aterciopelados

Mujer moderna: esclava moderna

2010-06-09T13:14:00.000-07:00

Si yo no soy para mí mismo, ¿quién será para mí? Si yo no soy para mí solamente, ¿quién soy yo? Y si no ahora, ¿cuándo?
Refranes del Talmud / MISNAH ABAT

Las individuas modernas mexicanas no somos autónomas aún. A lo largo de la historia de México hemos atravesado por una serie de acontecimientos que forjaron nuestra identidad y carácter; nos ‘liberamos’ de muchas cadenas que nos ataron y esclavizaron por cientos de años; luchamos por posicionarnos como lo que somos pero no se nos reconocía: personas con las mismas capacidades que aquellos del sexo masculino; incursionamos en el campo profesional, ganamos nuestro propio dinero, formamos parte de las instituciones educativas, somos políticas, en fin. Con todo y esto, ¿me atrevo a decir que aun no somos entes autónomos? Así es.

La época de la colonia nos dejó de regalo una carga cultural que a la fecha sigue vigente -aunque no con la misma fuerza-, fue el cimiento para lo que hoy es la estructura de nuestra sociedad. El rol de ambos géneros estaba muy bien definido; el hombre en su papel de líder en todos los círculos, iniciando por el familiar y pasando por el económico, político y social, es decir, el rumbo de la historia estaba total y arbitrariamente en sus manos; la mujer en cambio, se encontraba enfocada única y casi exclusivamente a cuidar de los hijos y supeditada a las decisiones del ‘hombre de la casa’. Nos encontrábamos pues, en una condición de esclavas, entendida la palabra en el sentido de que no podíamos gozar del beneficio de tomar nuestras propias decisiones, además de que, desde nuestro nacimiento –esto sucedía con la clase elite de aquella sociedad- éramos educadas para convertirnos en unas ‘buenas esposas y excelentes madres’; sabíamos cuál sería nuestro destino y no podíamos hacer nada por evitarlo aunque nuestra aspiración no fuera ser las ‘guardianas de la familia’.

Tres siglos de opresión española fueron suficientes para que el próximo cambio en México sucediera; el movimiento de Independencia surgió por la desigualdad tan marcada entre las clases sociales y la rabia de las y los mexicanos que eran esclavos de extranjeros en su propia tierra. Las piezas del juego se reacomodaron, otorgando nuevos espacios de participación para los hombres mexicanos, pero dejando en la misma situación marginal a las mujeres: procrear hijos, educarlos, inculcarles valores, llevarlos a misa, ser sumisas con sus maridos, ser recatadas y casarse vírgenes.

Cien años después llegó la revolución y con ella una gran cantidad de cambios que medio enderezaron el rumbo de nuestro lastimado y acomplejado país. Las mujeres ya nos hacíamos notar, pero fue hasta la década de los 50’s que obtuvimos un logro trascendente: nuestro reconocimiento como ciudadanas a través del derecho a votar, mismo que desencadenó en una larga serie de otorgamiento de facultades que dieron lugar a la mujer moderna mexicana de este siglo; aquella concebida como independiente y autónoma. Hasta aquí todos y especialmente todas felices y contentas, ¿no?

A pesar de los logros obtenidos en la lucha de igualdad de derechos de las mujeres, y de las posiciones de poder que ya ocupamos en todos los ámbitos –familiar, económico, político y social- nuestra verdadera autonomía aun nos tiene abandonadas; aunque cambiamos la sumisión y el recato que siguen reproduciendo las novelas de Televisa, por la actitud indómita y en muchos casos rebelde (pero con causa) de la mujer independiente, nos encontramos inmersas en una terrible lucha contra nosotras mismas, contra nuestro cuerpo cuando no está dentro de los parámetros de lo estéticamente establecido; esa lucha que nos exige cubrir todos los requisitos del codiciado estereotipo de la mujer ideal, y que busca en sus víctimas la actitud de una aparente liberación, misma que casi nunca pasa de eso, una mera apariencia: la de la mujer profesionista de la clase media. Continuamos, pues, siendo esclavas, aunque no del mismo amo. Entonces, ¿de quién? ¿Qué implica la libertad?

‘Libertad.- (…) Independencia. La distinción entre libertad e independencia es más bien vaga, los naturalistas no han encontrado especímenes vivos de ninguna de las dos’.

El diccionario del diablo / AMBROSE BIERCE

¿Qué celebramos el diez de mayo?

2010-05-10T11:09:00.000-07:00

Lo que ha sido creído por todos siempre y en todas partes, tiene todas las posibilidades de ser falso.

Paul Ambroise Valéry

Leo y leo los mensajes que bombardean el internet con felicitaciones para las madres por el diez de mayo y me doy cuenta del doble significado de los mismos. “La mujer está llamada a mantener viva la llama de la vida, el respeto al misterio de toda nueva vida. A la mujer, Dios le confía de un modo especial el hombre, es decir, el ser humano. En virtud de su vocación al amor, la mujer no puede encontrarse a sí misma si no es dando amor a los demás". Los mensajes de la iglesia suelen estar disfrazados de palabras bellas, y esconden muy bien su intención verdadera.

Afirmaciones como esta me obligan a pensar en la época colonial por la que atravesó nuestro país; cuando la institución religiosa española impuso sus creencias y forma de vida, dejándole claro a la mujer –de clase alta, que influyó sobremanera en la formación religiosa de las familias- que su papel fundamental en la sociedad era engendrar hijos y cuidar de ellos para transformarlos en personas de bien. En este sentido, la familia era completa responsabilidad de las mujeres, que crecían en un ambiente que les ordenaba la maternidad a como diera lugar –si no se casaban, era casi una ley escrita que se entregaran a la vida religiosa-, de otro modo, su papel en la sociedad era aun más invisible de lo que de por sí ya era.

México es un país de tradiciones, muchas de ellas, con tintes patriarcales, es decir, machistas. A pesar de que la celebración del diez de mayo tiene relativamente poco tiempo incrustada en los días importantes de este país, es una de las conmemoraciones que más remuneraciones dejan a los comerciantes –especialmente de flores, sin olvidar a los que venden artículos electrodomésticos-, pues, en una sociedad donde la imagen de la mujer se ve divinizada por ese “don especial” de la maternidad, es predecible que el día de su festejo se le quiera llenar de regalos.

Debe resultar fácil observar y entender los verdaderos fines de una celebración tan hipócrita como la del diez de mayo –y de hecho todas-. La mujer madre es el pilar de la familia, la mujer debe ser madre, para eso fue creada, la mujer madre es casi una santa, la mujer madre es abnegada, la mujer madre es buena persona, la mujer madre es religiosa, la mujer madre mantiene limpia la casa, hace de comer, lava la ropa, barre la calle, atiende a su marido, atiende a sus hijos, y además trabaja. La mujer madre no tiene tiempo para ella; está prohibido que tenga tiempo para ella. Así son la gran mayoría de las madres mexicanas, ¡qué bonito!

Estamos tan casados con las ideas retrógradas de lo que significa una familia, que seguimos reproduciendo lo que hace cientos de años; entramos en la convención de que la mujer madre es la responsable de llevar el rumbo de las familias que, por un lado, le quitamos autonomía e independencia, pues al convertirse en madre, cree necesario dejar su vida de lado para ocuparse de la vida de sus hijos, y considera egoísta ocuparse de ella, se siente culpable si lo hace –además, la sociedad la señala-; y por otro lado alejamos a la figura paterna de sus responsabilidades en casa, al considerar que su única función es tener un trabajo cuya remuneración alcance para las necesidades económicas del hogar.

Hoy, diez de mayo, abracé a mi madre y le dije que la quiero mucho –como todos los días-, después del abrazo, ella se fue a trabajar y no llegará hasta tarde a casa porque después del trabajo se verá con sus amigas. No le regalé nada; qué pésima hija soy.

Entre más grande es la pena, más extravagante es el festejo.

Karla Alvízar.

Aun nos queda la esperanza

2010-04-08T12:46:00.000-07:00

“La justicia será abundante como el agua…”
(Martin Luther King / Yo tengo un sueño)

Ya parece el pan nuestro de cada día; se ha convertido en una cuestión cotidiana, que ya forma parte de nuestra rutina diaria. Ya no nos sorprende, o no nos sorprende tanto; llegó a la Laguna para quedarse, a pesar de que nunca fue bienvenida. Se hospeda en las calles –en las muy concurridas y en las poco concurridas- de nuestra ciudad. Todas y todos la conocemos; no nos cae nada bien, le aborrecemos, pero no podemos hacer que se vaya; se burla de nuestra impotencia y comete sus fechorías para demostrarnos que ella es más poderosa que nuestro descontento y nuestra frustración.

Ayer la vi de cerca, bueno, me contaron que se le apareció a una amiga; la infeliz se fue con todo, mi amiga aun no lo supera. El otro día un amigo también la conoció, ésta nomás lo asustó, pero ¡vaya susto! A una amiga de mi mamá la dejó sin mandado afuera de su propia casa. Já, son cosas que hasta dan risa; a mí me dejó sin celular la semana pasada, y confieso que no era un celular ostentoso; digamos que esa de quien les hablo, a lo que se deje, le da ¡Válgame Dios!

En las noticias locales no hablan mucho de ella, a pesar de que ya es bien famosa y de que todos los días se pone a trabajar. Luego las cosas que hace son un secreto a voces; mejor me entero por un vecino que por la tele, como sea, ella no descansa jamás. ¿Cómo le hará para tener tantos adeptos? Me gustaría saberlo, quién sabe, igual y en una de esas hasta me uno a sus filas, nomás, pa’ estar a la moda y sentirme rebelde, total, mi celular ya lo perdí.

Mucha gente que conozco me habla todos los días de ella; con miedo, con incertidumbre, con coraje me platican una y otra anécdota que involucra a la susodicha como la triunfante protagonista siempre. ¡Pero de eso no se trata!, la que triunfa, como en las novelas, no debe ser la mala, sino la buena –nosotras y nosotros, los ciudadanos-, sin embargo, tal parece que en este mundo del revés las cosas suceden, precisamente así, al revés, y la delincuencia, ésa que les digo, está destinada a salir victoriosa de cada una de las batallas que emprende. Jodámonos nosotr@s.

¿Dónde está la justicia? ¿Se fue de vacaciones? Avísenme cuando regrese, necesito hablar muy seriamente con ella. Esa delincuencia mentada me está llenando el buche de piedritas, y me imagino que a ustedes también. Tengo miedo, sí, pero aun conservo la esperanza de que algún día todo volverá a la normalidad, ¿y tú?

“Sigo soñando que un día la guerra llegará a su fin, los hombres transformarán las espadas en arados, las lanzas en hachas y las naciones no se levantarán unas contra otras, y no se estudiará más el arte de la guerra”
(Martin Luther King / Yo tengo un sueño)

¡Invasión de patos!

2010-02-08T12:10:00.000-08:00

Dedico esta colaboración al profesor
Alfredo Viesca, con mucho respeto y cariño.

La televisión es el espejo donde se refleja
la derrota de todo nuestro sistema cultural...

Federico Fellini

Vagaba un día por el centro de la ciudad intentando buscar algunos paisajes dignos de ser fotografiados. Las señoras con el mandado, los taxistas, los camiones de ruta, las vendedoras de jugos y licuados, los vagabundos, los policías; todo se confabuló para confirmarme que ése era simplemente un día más acompañado de la rutina.

Seguí caminando por la avenida Juárez y me detuve en una farmacia para comprar algo de tomar, enseguida llamó mi atención la niña que trabajaba ahí como empacadora; me recordó a alguien de la tele, pero como no veo mucha televisión me fue un poco difícil recordarlo… Usaba unas botas que llegaban hasta donde nace la rodilla; su cabello adornado con una flor de estambre y dos largas trenzas descansaban sobre sus hombros; copete cubriendo su frente; unos lentes aparentemente de aumento; y un chaleco color amarillo. No me quitó el sueño aquella situación y continué mi camino.

Llegué a la Plaza de Armas y decidí sentarme un momento a contemplar el panorama. ¡Vaya sorpresa la mía! Mientras estuve sentada ahí, desfilaron delante de mí al menos unas cinco criaturas con casi las mismas características –a veces variaba el color del chaleco o las botas- que aquella pequeña empacadora de la farmacia. Ver la misma imagen tan repetidas veces me obligó a recordar por fin quién era esa niña de la tele a la que se parecían tanto: una mentada Patito.

Me fui de ese lugar como huyendo de una caricatura donde todos los personajes son iguales y actúan casi de la misma manera. Huí esperando no volver a encontrarme una vez más con otro clon de Patito. Al final, la invasión de patos no me impidió reflexionar un poco sobre esta curiosa experiencia.

Me remonté a mi época de estudiante universitaria (como si ya hubiera pasado mucho tiempo de eso, já) y vino a mi mente una teoría de la comunicación de masas que toda y todo comunicólogo debe conocer; la teoría de la aguja hipodérmica. A grandes rasgos, ésta sostiene que los mensajes emitidos por los medios de comunicación son recibidos por la audiencia de manera directa, sin incluir un proceso de “digestión” del mensaje, es decir que, como una aguja hipodérmica, los mensajes nos son “inyectados” y automáticamente reaccionamos ante su efecto, sin cuestionarlos.

Las chicas patito me parecen las víctimas perfectas de esta oleada de “inyecciones” propinadas por la novela de moda entre las niñas preadolescentes, misma que ha explotado su éxito al máximo extendiendo sus capítulos y hasta llevando de gira musical a su elenco para estar más cerca de sus fans.

Sé que la de la aguja hipodérmica es, en el mundo de los estudiosos de las ciencias de la comunicación, una teoría hasta cierto punto obsoleta. Me permití exagerar el efecto que tiene en un grupo de la población solo para hacerlo más entendible. Sin embargo, este fenómeno –el de las patitos abundantes- me parece alarmante y digno de atenderse, pues, más allá de verlo como una “simple moda” que “ya pasará”, está fungiendo en muchos casos como implementador de ideas que explican una realidad muy irreal, paradójicamente.

Padres y madres de familia, ahora sí que como dicen los letreros de advertencia en las tiendas de cerámica y cosas de esas: sus hij@s no saben lo que hacen, ustedes sí; ¡cuídenl@s!.

La dependencia de las personas a la televisión
es el hecho más destructivo de la civilización actual.

Roberto Spaemann

Lo que el norte del país ignora

2009-12-09T09:30:00.000-08:00

“No hay culpables ni inocentes: en nuestra sociedad todos -y todas- somos a la vez víctimas y cómplices”
Carlos Fuentes / Las buenas conciencias

Hace poco más de un mes tuve la magnífica oportunidad de viajar a San Cristóbal de las Casas, Chiapas; el IV Congreso Nacional de Estudiantes de Sociología (CNES) fue el gran culpable de mi visita a este maravilloso lugar -No está de más comentar que este CNES amplió sobremanera mi panorama respecto a muchas cuestiones, razón por la que me encuentro más que feliz, pues, una vez más pude comprobar que en México aun hay quienes se interesan por enderezar el rumbo de este país tan maltratado. No todo está perdido-.

Una muy buena amiga fue mi compañera durante este viaje; una vez que llegamos, nos instalamos inmediatamente en un modesto hotel cerca del centro histórico que, dicho sea de paso, es hermoso. Nos urgía dejar nuestras maletas en algún lugar para poder salir a caminar por este pueblo mágico; así lo hicimos.

La arquitectura de San Cristóbal conserva muchos rasgos de la época colonial; iglesias enormes y llenas de santos, plazas con kioscos en el centro, calles empedradas. Todo me remontaba a esa etapa histórica de nuestro país tan llena de claroscuros.

Pero toda esa belleza no fue lo que más llamó mi atención en este lugar; me embobé más bien con los plantones, las manifestaciones, las frases de protesta pintadas en las calles, las y los niños indígenas vendedores ambulantes… en fin, la resistencia de las comunidades ante las figuras de poder (consumo, tecnocracia, narcisismo e individualismo) que nos dominan en nuestras sociedades occidentalizadas. Ése me pareció ser el pan de cada día en ese lugar que es famoso por su belleza, pero a la vez desconocido para muchos por los conflictos políticos y culturales de resistencia y de imposición que ahí se generan.

Estaba cenando con esa amiga que ya les comenté, cuando un niño indígena de unos 5 años se nos presentó ofreciéndonos insistentemente unas figuras hechas con barro, “¡cómpramelo, no he vendido nada!”, repetía el infante una y otra vez con un acento que daba a entender que el español no era su primera lengua y que muy probablemente le habían enseñado a hablarlo con el único objetivo de facilitar la venta de sus productos a los visitantes consumistas.

No pude aguantarme las ganas de preguntarle hasta qué horas terminaba de trabajar, “mi mamá me dice que a las doce tengo que regresar a donde está ella”. Enseguida le pregunté si ya había comido; sin dejarme terminar me dijo que no, mi amiga y yo le ofrecimos algo de comida e inmediatamente el rostro de la criatura nos regaló una hermosa sonrisa.

El niño se fue, pero las reflexiones se quedaron en mi cabeza. ¿Cuál es la ventaja de vivir en un lugar tan atractivo para l@s turistas? O, más bien, ¿quién goza de esta(s) ventaja(s)? ¿De qué manera ayuda el gobierno a todas estas personas que viven en la calle vendiendo sus artesanías a unos precios humillantemente bajos? ¿Tienen alguna esperanza de vida tod@s ell@s? ¿A quién le toca contestar estas preguntas?...

“El coraje no se puede simular: es una virtud que se escapa a la hipocresía”
Napoleón

Herencia colonial

2009-11-16T17:25:00.000-08:00

La única costumbre que hay que enseñar a los niños y a las niñas es que no se sometan a ninguna.
Jean Jaques Rosseau

Un 12 de noviembre de hace muchos años, nació en México Juana Inés de Asbaje y Ramírez, mejor conocida como Sor Juana Inés de la Cruz; mujer rebelde e indómita que se atrevió a romper paradigmas y fémina a la que el mal adjetivado “sexo débil” tenemos mucho que aprenderle.

Niña prodigio, que a los 3 años comenzó a leer y antes de cumplir los diez ya pedía que la enviaran a estudiar a la Universidad, Sor Juana se convirtió en la máxima figura de las letras mexicanas, con una trayectoria que, en sus tiempos, y por su condición de mujer, era difícil consolidar.

La época en que Sor Juana Inés de la Cruz existió -época de la colonia- los roles de los sexos masculino y femenino (los que eran tomados en cuenta; los “ricos”) estaban muy bien definidos; el hombre trabajaba, ocupaba puestos de autoridad, era intelectual y regía el modus vivendi de las comunidades; la mujer, que no era dueña de sí misma, debía cumplir con tres funciones específicas en la sociedad: desempeñar las labores domésticas y criar a los hijos; ser sumisa y obedecer la voluntad de los hombres; y ser religiosa hasta los huesos.

Concebida como la “guardiana de la honra familiar”, la mujer rica se preparaba desde niña para el matrimonio; sabía que mientras su marido arreglaba los asuntos importantes fuera de la casa, ella debía permanecer enclaustrada criando a sus hijos, limpiando, rezando, y conservando las tradiciones familiares. La mujer de esos tiempos no tenía el mismo acceso que un hombre al conocimiento y a la cultura, su lugar era adentro, encerrada.

Juana Inés reclamaba el derecho de las mujeres al aprendizaje, sabía que la capacidad intelectual de la mujer no debía funcionar solo para casarse con un hombre al que apenas conocía con el tonto fin de conservar y engrandecer las riquezas de las familias bien acomodadas. Sor Juana sabía que el papel de la mujer también podía ser trascendente; huyó de la sumisión y la obediencia a los hombres, decidió ser dueña de sí misma, y se atrevió a tomar sus propias decisiones. Se convirtió en una mujer crítica y fue criticada duramente por hablar claro, sin embargo, el placer de haber seguido sus ideales y haber hecho lo que ella quería, fue la mayor recompensa que esta mujer pudo obtener.

Sin embargo, la herencia colonial sigue causando estragos en el modo que tiene la mujer de percibir su realidad. Ahora, con todo y que ya es su “libre decisión” si se casa o no, estudiar una carrera universitaria, trabajar, ser madre soltera, ser monja, prostituta, intelectual, o lo que sea, la mujer moderna sigue buscando depender de alguien; le tiene miedo a su autonomía. Las mujeres del siglo XXI debiéramos ser rebeldes, indómitas, insumisas, atrevidas, romper paradigmas y demostrar, como Sor Juana en su contexto, que con el simple hecho de hacer lo que queremos sin miedo, y reconociendo a las demás mujeres seremos sujetas de derecho y actrices políticas de nuestra vida.

Y aunque es la virtud tan fuerte, temo que tal vez la venzan. Que es muy grande la costumbre y está la virtud muy tierna.
Sor Juana Inés de la Cruz

¡Nos vamos al Mundial!

2009-10-19T10:55:00.001-07:00

La televisión puede darnos muchas cosas, salvo tiempo para pensar.
Bernice Buresh

El 10 de octubre de 2009 seguramente se recordará con mucha alegría por la gran mayoría de los mexicanos, pues fue el día en que la gloriosa Selección Mexicana de Fútbol obtuvo el pase al Mundial de Sudáfrica para el año 2010, al vencer a El Salvador, por 4 goles contra 1. ¡Nos vamos al Mundial! México está feliz.

El tema del impuesto a alimentos y medicinas que nos quieren enjaretar el chaparrito de lentes y el gordito canoso; el conflicto con los trabajadores de Luz y Fuerza; los asesinatos recientes de periodistas en varios estados del país; la noticia de que México es uno de los países más peligrosos para ejercer el periodismo; la mentada influenza; en fin, son temas que… tnee, ya se me olvidaron ¡Ganó la Selección!

Como en toda sociedad capitalista –donde si no tienes no eres- los mexicanos no tardarán en comprar su playera de la Selección con el número de su jugador favorito; habrá quienes contraten el SKY para no perderse un solo juego de los tricolores; ya me tocó ver la dichosa pulserita con el eslogan: “¡Nos vamos al Mundial!” que todo mundo quiere tener. ¡Chingao! Yo aún no consigo la mía.

Pues sí, para qué me hago mensa, ¿verdad? Todo gira en torno a eso, a la publicidad, a vender y generar riquezas; a hacer más ricos a los ricos y dejar más jodidos a los jodidos, abriendo cada vez más la brecha –de por sí ya enorme- que existe entre estas dos clases sociales. Así se manejan las cosas.

Cada 4 años la Selección Mexicana hace que esta sociedad se olvide efímeramente de los acontecimientos desastrosos que ocurren en nuestro país; aficionados de hueso colorado y hasta los villamelones –soy de los últimos- nos ponemos eufóricos cada vez que nuestra Selección juega un partido. El gran sueño: Ganar un Mundial.

En absoluto esto es algo que repruebe, al contrario, es importante que, en medio de tanta porquería que vemos diariamente en los noticieros, tengamos un momento, aunque sea pequeño y poco duradero, de felicidad y relajación, olvidándonos de nuestros problemas y los de la nación. Eso es lo único que ganamos los mexicanos con el Tri en el Mundial, nada más.

Por otro lado, están las dos grandes televisoras que han idiotizado a la nación por muchos años y que, por supuesto, ganan mucho más que nosotros: Televisa y Tv Azteca. Las empresas mexicanas que tienen los derechos de transmisión de los juegos de la Selección de México, son las que más van a ganar con el pase de nuestros héroes futboleros al Mundial de Sudáfrica en 2010. 55 y 40 millones de dólares, respectivamente, es la cantidad de dinero que estos gigantes podrían registrar en ventas adicionales una vez que comience el Mundial, según un estudio de BBVA Bancomer.

¿A quién le convenía más que el Tri calificara para el Mundial? La respuesta es obvia. De no haber pasado la Selección, los dueños de nuestras conciencias hubiesen dejado de ganar 28.5 millones de dólares. Claro que no lo iban a permitir, y menos cuando este tema es perfecto para distraer nuestra atención de los otros tantos que realmente nos deben de preocupar.

En fin, la euforia mundialista ya comenzó y nadie la podrá parar, así el país se esté cayendo en pedazos, no tendremos ojos para otra cosa que no sea un partido de la Selección. Claro que no ganaremos el Mundial, pero, se vale soñar. Es más alentador tener esa esperanza a creer que en México la justicia social saldrá algún día de los discursos políticos y se convertirá en algo real y palpable. Sigamos pegados al televisor.

El fenómeno de la televisión demuestra que la gente está dispuesta a ver cualquier cosa con tal de no verse a sí misma.
Anónimo

Fuente: www.mediotiempo.com

¡Viva México!... ¿independiente?

2009-09-16T09:21:00.000-07:00

De la independencia de los individuos, depende la grandeza de los pueblos.
José Martí

“La Independencia de México marcó una etapa muy importante ya que se dejó de depender de España y se convirtió en un país libre y soberano” Así inicia el párrafo de una narración breve sobre la historia de la Independencia mexicana en algún sitio web. No fue necesario leer esta sentencia para que hiciera ruido en mi cabeza una cuestión: ¿México realmente es un país independiente? Sostengo que no.

Fue Miguel Hidalgo y Costilla, del lado de Ignacio Allende –entre otros personajes-, quien, con el conocido “Grito de Dolores” –que seguimos representando a la fecha- convence a los oprimidos de levantarse contra los conquistadores españoles que, en palabras claras, ya los tenían hasta la madre por tanto trato indigno. La escena es la más representativa en toda esta ola de acontecimientos que se suscitaron antes y después intentando consolidar nuestra independencia. Once años después del “Grito de Dolores”, Agustín Iturbide logró (el término es relativo) por fin que México se convirtiera en un país independiente, el 27 de septiembre de 1821.

El próximo año se cumplen 200 desde que esto sucedió, y hoy, grandes y chicos festejan anticipadamente el gran triunfo de la nación; sobre todo en este mes nos sentimos más mexicanos que el nopal; nos vestimos de verde, blanco y rojo; dejamos incluso sin reservas al señor de las banderitas mexicanas; y con gusto gritaremos ¡Viva México! El día de la gran celebración.

¿Qué celebra México? Entre más grande es la pena, más extravagante es el festejo. Me da un enorme gusto, que en medio de tanto caos, aun tengamos ánimo para sonreír por nuestro país, sin embargo, considero importante que no nos ceguemos y queramos ver hermosas rosas donde solo quedaron las espinas; México aun no sabe lo que es la independencia.

Hace 200 años, los españoles nos tenían como esclavos en nuestra propia casa. Hoy, el Imperio Colonizador ya se fue, pero se quedó uno peor; los mexicanos seguimos siendo esclavos de nuestros propios hermanos mexicanos. Modernos, pero esclavos al fin.

¿Es independiente un país donde el salario mínimo de un obrero apenas supera los 50 pesos diarios? ¿Es independiente la nación en la que una madre soltera gana mil pesos quincenales y con esa ofensa de sueldo debe mantener una casa? ¿Dónde está la independencia de ese enfermo que tiene que estar muriendo para que los doctores del seguro social decidan atenderlo? ¿Y la independencia del que se tiene que ir de mojado porque aquí no hay chamba?

México anhelaba una independencia, la logró, y no supo qué hacer con ella. Los ricos emularon a los españoles y trataron a sus hermanos mexicanos peor que nada. Ahora nuestra nación alberga a 54.8 millones de pobres, ¡el 51% de la población! Y vamos a celebrar nuestra independencia, já.

El Padre de la Patria y todos aquellos que tuvieron participación para que este país se independizara deben estar muy decepcionados de lo que nuestros “dignos” representantes han hecho con México; una estúpida propuesta del 2% de IVA a alimentos y medicamentos que más le vale al Congreso no aprobar es, entre otras miles de cosas, lo que ha terminado por provocarme un enorme repudio por quienes están en el poder. Si el Congreso dice que sí, cuando por lo menos el 51% de la población está en desacuerdo ¿dónde quedó nuestra independencia, mexicanos?

Porque nadie puede saber por ti. Nadie puede crecer por ti. Nadie puede buscar por ti. Nadie puede hacer por ti lo que tú mismo debes hacer. La existencia no admite representantes.
Jorge Bucay

Fuentes:
http://www.sanmiguelguide.com/historia-independencia.htm
http://www.lecturasparacompartir.com/varios/independencia.html
http://www.jornada.unam.mx/2009/08/20/index.php?section=economia&article=024n1eco

2009-08-31T12:24:00.000-07:00

¿Quién enamora a quién?

Se me va de los dedos la caricia sin causa,se me va de los dedos ... En el viento, al rodar,la caricia que vaga sin destino ni objeto,la caricia perdida, ¿quién la recogerá?
Alfonsina Storni

El cuestionamiento me había pasado desapercibido hasta el día de ayer que escuché a una mujer decirlo… ¿quién enamora a quién? Han pasado más de 24 horas desde ese momento y aun no reparo en una respuesta. Es difícil, ¿no?
Recordé aquellas ocasiones en que un hombre me ha pretendido; los detalles, las atenciones, las palabras ¿me enamoraron? La verdad, no siempre. Será que no soy muy dada a seguir las viejas costumbres del romanticismo y no me llena de emoción que un hombre me abra la puerta del carro o se levante de su silla cuando me voy a sentar. Pero ese no es el punto.

¿Quién enamora a quién? Me vuelvo a hacer esa pregunta, ¿será él quien la enamora a ella? ¿o es ella quien lo enamora a él? ¿o es una combinación? Como ya dije, no tengo una respuesta concreta, pero de lo que sí tengo certeza es de que no siempre es el hombre quien enamora a la mujer, y esto lo comento porque ya me tocó escuchar a dos que tres “machos” afirmar que ésta es una tarea exclusiva de ellos.

El hombre, la mayoría de las veces, enamora con sus detalles, con el respeto que muestra por la mujer, con su espontaneidad… realmente los hombres pueden enamorar por muchas razones, todo depende de los gustos de la mujer, e igualmente la regla aplica hacia nosotras las féminas; la cosa es pareja. Que cada género tenga sus mañas para lograr su objetivo (enamorar a otro u otra) ya es otra cosa.

Sé que hasta el momento no he respondido mi pregunta, pero no dije que lo iba a hacer, aunque puedo alcanzar a concluir que el enamoramiento –dure el tiempo que dure- es cosa de dos; un hombre no puede adjudicarse el “logro” de haber enamorado a una mujer -ni viceversa- puesto que, si a la mujer no le gusta el individuo que se le presenta, así de fácil puede decir no y se acaba el asunto, por muchas ganas que tenga aquél de convertirla en su pareja.

En este mundo tan loco que cada vez vive más rápido y con una diversidad de pensamiento más a la vista, es un acto de necedad querer seguir creyendo que el arte de enamorar solo le corresponde a una persona; esto debiera ser como el ejercicio de las conjugaciones que nos ponen en la primaria: yo enamoro, tú enamoras, él enamora, ellos enamoran, nosotros enamoramos, ¡todos enamoramos!

Pude amar esta noche con piedad infinita,pude amar al primero que acertara a llegar.Nadie llega. Están solos los floridos senderos.La caricia perdida rodará... rodará...
Alfonsina Storni

¡Me quiero graduar otra vez!

2009-07-27T21:15:00.000-07:00

“Hay algo que da esplendor a cuanto existe, y es la ilusión de encontrar algo a la vuelta de la esquina.”
Gilbert Keith Chesterton

Por cuestiones de mi trabajo he estado presente en algunas ceremonias de graduación en escuelas primarias. Veo a l@s casi adolescentes con sus zapatos boleados, su uniforme bien planchadito, las niñas con peinados que se mantienen sostenidos por el litro de espray que les pusieron, el cabello de los niños al mero estilo Benito Juárez, y con mil kilos de gel. Tod@s felices y nostálgicos, paradójicamente por la misma razón; ya salieron de sexto.

La verdad, al principio iba con cierta flojera, me presentaba a las ceremonias incluso nefasta, “¿adónde fuiste hoy?” Me preguntaba mi mamá al verme llegar a casa después del trabajo, “osh, a una graduacioncilla de primaria”, “qué flojera”, remataba mi progenitora. Se me hacía de lo más aburrido. Para mí no era relevante ir a una graduación de 30 niñ@s que habían salido de la primaria. Relevante la graduación de una carrera universitaria, como la mía, eso sí que fue importante.

Un día, no sé por qué (creo que más bien no tenía otra cosa más interesante que hacer), me puse a observar a los pequeños graduandos y, de repente, me vi en mi graduación de sexto año de primaria. El magno evento del año, ¡Por supuesto! ¡Si yo era la graduada! Toda la familia estuvo invitada; lloré cual magdalena durante toda la ceremonia porque ya me iba de ahí, ya no vería a mis compañeros de clase, ya había cerrado un ciclo en mi vida –incipiente, pero vida al fin- para iniciar uno nuevo; la secundaria era un mundo, y mi siguiente reto.

“Vaya, sí que me emocioné. Sí que fue algo muy importante”, dije para mí al remontarme a ese día. Tenía muchas ilusiones. Rápidamente fui recordando todas mis graduaciones; la secundaria, luego la preparatoria y, al final, la carrera. ¡Órale! El tiempo se pasa volando.

Y ahora que veo nuevamente a estos infantes, disfrutando al máximo su día de graduación, con tremendo gusto y miles de expectativas por lo que viene… ya cambié mi actitud; ahora vivo con ellos ese día tan especial y hasta soy capaz de sonreírles, como diciéndoles “te entiendo, entiendo tu emoción, entiendo tu sentir, y soy feliz por ti”. Y, en cierta forma, me da algo de tristeza darme cuenta cómo al paso de los años, nuestras ilusiones a veces se van desvaneciendo y no queda más que un simple evento de graduación donde lo menos importante es si tenemos alguna otra meta por cumplir.

Este ir y venir en este mundo rápido, nos aleja muchas veces de nuestra esencia, de lo que queremos llegar a ser, para envolvernos en sus garras del estrés, el trabajo, la frustración, y el concepto erróneo de que felicidad es tener mucho dinero. Creo que aun es tiempo de atrevernos a ser libres, y no tener miedo a emocionarnos por cosas “absurdas” para muchos.

“Una ilusión eterna, o por lo menos que renace a menudo en el alma humana, está muy cerca de ser una realidad.”
André Mauroi

Ser tolerante

2009-06-14T19:42:00.000-07:00

"Que dos y dos sean necesariamente cuatro, es una opinión que muchos compartimos. Pero si alguien sinceramente piensa otra cosa, que lo diga. Aquí no nos asombramos de nada".

Antonio Machado

Soy vegetariana hace poco más de 5 años, y vegana hace alrededor de 2. El veganismo implica una forma de vida de respeto hacia los animales no humanos; ‘(…) es una filosofía y un estilo de vida basado en el respeto hacia los animales, para ello el vegano deja de participar en todas aquellas actividades que explotan a los animales de forma directa e indirecta absteniéndose del total uso o consumo de productos de origen animal.’ (www.respuestasveganas.blogspot.com).

Cuando una persona sabe que no como carne, ni lácteos, ni huevo, ni nada que provenga de un animal, la mayoría de las veces se sorprende y me echa una mirada escéptica: ¡no manches! ¿nada, nada de carne? ¡Estás loca!. Ahora imaginen qué sucede cuando saben que no uso pieles y que, antes de comprar, verifico que los productos que consumo (shampoo, maquillaje, ropa, productos de limpieza, etcétera) no experimenten en animales. Y ni hablemos de cuando se enteran que no acudo a circos con animales, y que estoy en contra de las corridas de toros y de los zoológicos.

No pretendo defender el veganismo ni convencer a nadie de que lo practique; amo la diversidad de pensamiento y de creencias, creo que eso es lo que hace interesante este mundo. Con lo que sí de plano no voy de acuerdo es con la intolerancia-ignorancia, ¿por qué ligo las palabras? Porque considero que una persona ignorante, cerrada, con un estrecho campo de visión, es aquella que no tolera que alguien piense diferente. Hay personas que me han dicho que está mal lo que hago, cuando pregunto ¿por qué? Solo saben responderme: porque está mal y punto. Con ese tipo de argumentos, auguro, respetuosamente, que como sociedad estamos jodidos.

La libertad de pensamiento es un derecho del que todos gozamos. En la medida que no irrespetamos a otras personas con nuestras creencias, todo puede marchar bien. El premio Nobel de la Paz en 2001, Kofi Annan explica perfectamente lo que intento decir; cuando hablamos del derecho a la vida, o al desarrollo, a disentir o a la diversidad, estamos hablando de la tolerancia. La tolerancia promovida, protegida y venerada asegurará la libertad. Sin ella, no podemos asegurarnos de ninguna.

“Si no podemos poner fin a nuestras diferencias, contribuyamos a que el mundo sea un lugar apto para ellas.”

John Fitzgerald Kennedy

Razón olvidada

2009-05-14T20:45:00.000-07:00

“… aquí está una de las tareas de la juventud: empujar, dirigir con el ejemplo la producción del hombre de mañana. Y en esta producción, en esta dirección, está comprendida la producción de sí mismos…”
Ernesto Guevara de la Serna

El 23 de mayo, además de que cumple años una de mis amigas más cercanas, se festeja el día del estudiante universitario, aunque me ha tocado ver que en las prepas e incluso en secundarias lo celebran como propio, estudiantes al fin.

¿Cómo se festeja el día del estudiante? Como la mayoría de las celebraciones al estilo mexicano; una fiestota y mucho alcohol. Ese día, las y los universitarios salen temprano de la escuela o de plano no tienen clases, y en la noche, a festejar con singular alegría el glorioso día del estudiante, que fue instituido por… ¡Ah verdad!

Que porque si hay un día del maestro debe existir un día del estudiante, dicen algunos rebeldes; y hay otros que de plano no tienen la menor idea de por qué existe un día dedicado para ellos, más gacho aún, ni les importa saber. Resulta que el 23 de mayo, en la actualidad, no es visto como otra cosa que un simple pretexto para divertirse.

Otra historia ocurrida en México refundida en el olvido. Lo poco que sé sobre esta conmemoración es que un grupo de estudiantes de la escuela de Medicina de la Universidad Nacional de México (ahora UNAM), el 23 de mayo de 1929, fue víctima de la represión, una vez más, del gobierno. ¿Qué querían? Autonomía universitaria, misma que se conquistó luego de huelgas, manifestaciones y movimientos cuyo único interés era, en palabras de Luis Rionda “preservar a la universidad pública libre de las presiones y chantajes de los gobiernos post revolucionarios, que quisieron imponer a la fuerza la ideologización de la educación superior”.

Se logró el objetivo, no por regalo de las autoridades gubernamentales, sino por la lucha constante de nuestros hermanos estudiantes de aquellos tiempos. ¿El resultado? La Universidad Nacional de México se convirtió en la Universidad Nacional Autónoma de México, un gran paso para la historia de las instituciones en nuestro país.

Sinceramente no imagino cómo sería una universidad pública sin autonomía, salí de una y, lo que más me enorgullece al mencionar su nombre, es la palabra ‘autónoma’, por todo lo que ésta implica.
Creo que les debemos mucho a aquellos hombres y mujeres jóvenes que no desistieron hasta lograr algo de lo que los estudiantes universitarios gozan -y gozaron, quienes ya salieron- mientras se preparan como profesionales.

Miremos un poco hacia atrás, y démonos cuenta de que, desde hace 80 años contamos con un gran beneficio que ni siquiera valoramos porque siempre lo hemos tenido, pero usemos nuestra imaginación para visualizarnos sin él, y nos percataremos del gran tesoro que tenemos gracias a estudiantes preocupados por el futuro de México (futuro que ya llegó; somos nosotros).
¡Feliz día del Estudiante!

“Nuestro sacrificio es consciente, es el pago por la libertad que estamos construyendo"
Ernesto Guevara de la Serna

Feliz día del... ¿niño?

2009-04-30T09:17:00.000-07:00

La madurez de los adultos es proporcional al tiempo de juego cuando niños, y a las preguntas que en ese entonces nos fueron buenamente respondidas.

La otra vez me encontraba plácidamente platicando con mi ‘yo’ interna que, por cierto, me cae rebien, y se me ocurrió hacerle la siguiente pregunta: ¿tú crees que todavía existan niñ@s en este mundo? Debo admitir que no supe responder al instante, tuve que pensar un momento antes de decir algo…

A esta generación de infantes le está tocando vivir muy deprisa, y las opciones de diversión infantil -que no siempre es precisamente infantil- cada vez son más. Much@s niñ@s son felices con un celular, por ejemplo; otr@s no pueden vivir sin el messenger; también están l@s adict@s al metroflog o al face book, y mejor ni hablemos de esas criaturas enamoradas de los videojuegos y de la televisión.

Los programas favoritos de mis primitos y primitas ya no son los picapiedra, o don gato y su pandilla, y menos barney y sus amigos. Ahora ven las novelas del once o del trece, o dr. house, o south park.

En mis tiempos -y no es que me sienta muy vieja, apenas supero los 20- jugaba a saltar la cuerda afuera de la casa con mis amiguitas, o a los enchantados, o a las escondidas que, aunque siempre era la primera a quien encontraban, me divertía asquerosamente. ¿Videojuegos? Mario Bros. ¿Internet? Todavía no estaba al alcance de tod@s, nisiquiera tenía PC, ahora mi vecino de 10 años tiene su propia lap top. ¿Televisión? Caricaturas y Chabelo. ¿Lo más hard core? Los power rangers y Dragon Ball.

¡Vaya! Me siento hasta ñoña. Cualquier niñ@ que me escuchara hablar así me diría que qué onda con mi vida, que esas formas de diversión, ‘ni al caso’ y que ‘qué aburrición’. Siento que nuestr@s niñ@s se están converted cada vez más rápido en adultos, el mundo está cambiando y ell@s con él. ¿Qué nos está pasando?

Creo que fue José Martí quien dijo: ‘los niños son la esperanza del futuro’. Creo firmemente que así es. Las formas de diversión de los infantes de ahora no es más que el resultado de la forma de vida de los adultos: el padre y la madre se ausentan casi todo el día de la casa y el hijo o la hija encuentran entretenimiento en las nuevas tecnologías.

Creo que es tarea de los padres fomentar mása la comunicación entre ellos y sus hijos, pues este estilo de vida no ha hecho más que separar este vínculo que debe existir, dejando a los hijos disperses y a los padres cada vez más ocupados en otras cuestiones.

Festejemos el día del niño dandole un enorme abrazo a nuestros hijos (en mi caso a mis primos menores), y recordandoles que ser niño es la mayor certeza de que Dios existe.

Cuando nace un niño nace la esperanza de un mejor mundo, la esperanza se pierde cuando los padres no lo saben educar.

feminista, no hembrista

2009-03-20T14:03:00.000-07:00

“Nunca he declarado la guerra a los hombres; no declaro la guerra a nadie, cambio la vida: soy feminista”.
Florence Thomas

Vaya que las mujeres hemos logrado muchas cosas a lo largo de la historia de la humanidad, y nuestro trabajo nos ha costado. Agradezco infinitamente a Simone de Beauvoir por aquella excelente obra en la que inició la etapa de algo que hasta la fecha existe: el feminismo.

Recién celebramos el Día Internacional de la Mujer, ¡Felicidades, mujeres de todo el mundo! Doctoras, arquitectas, ingenieras, maestras, prostitutas, amantes, meseras, limosneras, monjas, amas de casa, estudiantes, abuelas, hijas, nietas, tías, sobrinas, madres, feministas.

Según la Real Academia de la Lengua, la palabra feminismo tiene dos definiciones, la primera, doctrina social favorable a la mujer, a quien concede capacidad y derechos reservados antes a los hombres. Segunda, movimiento que exige para las mujeres iguales derechos que para los hombres. Estoy totalmente de acuerdo con ambas definiciones.

De lo que me he percatado –y no estoy de acuerdo en absoluto con ello- es que, erróneamente, tanto mujeres como hombres, han confundido en definición y en práctica el feminismo con el hembrismo. Es decir, si entendemos el machismo como la: actitud de prepotencia de los varones respecto de las mujeres, consideramos que el feminismo es: actitud de prepotencia de las mujeres respecto de los hombres. ¡Y no es así! El feminismo no tiene nada que ver con el hembrismo.

Me preocupa que se juzgue a las mujeres feministas como monstruos que odian al género masculino, como mujeres radicales que creen que todo sería mejor si el hombre desapareciera de la faz de la tierra. Me preocupa que esta palabra tan hermosa sea reducida a una humillante definición de lo que es el hembrismo. Ser hembrista, significa ser retrógrada y es una total contradicción, pues estaríamos repitiendo las mismas prácticas de un ser machista y caeríamos en un círculo vicioso del que sería muy difícil salir. Sería regresar a lo mismo.

Los hombres (y muchas mujeres) deben entender que el feminismo no busca la superioridad de la mujer, el feminismo se refiere a derechos y obligaciones, y no a simples caprichos de nosotras las féminas. Feminismo es buscar equidad en la desigualdad. No es una lucha en contra del hombre para que venza el, o la mejor; es una lucha conjunta para obtener las mismas oportunidades que en esta cultura patriarcal, solo se le dan a los hombres.

Es difícil cambiar un pensamiento, sin embargo, considero importante que hagamos conciencia de que la lucha entre los sexos no conlleva a nada bueno, hay que implementar la cultura de ganar – ganar, que aunque no le funcionó muy bien a los capitalistas, bien puede servirnos a hombres y mujeres, para que ganemos las dos partes, y así, todos felices y contentos, olvidándonos del machismo y del asqueroso hembrismo, que nada bueno aportan a una sociedad con sensibilidad y con cerebro.

Tolerancia, diálogo, igualdad de oportunidades; feminismo, sí. Discriminación, intolerancia, misoginia, sexismo; machismo, no. Odio, caprichos, abuso; hembrismo, no. Mujer, no permitas que un hombre te golpeé, pero tampoco te permitas a ti, hacer lo que hace un (una) machista, no te conviertas en aquello que juzgas. Erradiquemos el machismo, pero también el hembrismo.

“Por esto repito tantas veces que ser mujer hoy es romper con los viejos modelos esperados para nosotras, es no reconocerse en lo ya pensado para nosotras (…). Por esto soy una extraviada, soy feminista”
Florence Thomas

¿De qué se trata?

2009-01-18T15:08:00.000-08:00

La política es el arte de servirse de las personas haciéndoles creer que se les sirve a ellas.
Louis Dumur

Ayer llegó mi hermano a la casa sobremanera enojado. Y, ¿cómo no? si resulta que en el centro de la ciudad, -para el que l@s contribuyentes aportamos la ‘módica’ cantidad de 58 pesos al pagar nuestra tenencia. Agradézcanle a José Ángel- después de estacionar su camioneta, y ponerle monedas al maldito parquímetro -otra forma elegante de robarle a la ciudadanía, pues el impuesto que se paga por el pavimento debería permitirnos estacionar nuestros vehículos ¡sin tener que pedirle permiso a los parquímetros! (perdón, me alteré un poco) - para luego ir a hacer unas compras, algún malviviente, o algunos malvivientes, se encargaron de asaltar la triste camioneta. Estéreo, reproductor mp3, y un saco que Flavio -así se llama mi hermano- iba a llevar a la tintorería ese día, desaparecieron.

¡No lo puedo creer! Dijo mi hermano, ni vidrio roto, ¡ni nada!, tal pareciera que los malandros esos abrieron la camioneta cual si fuera suya, con toda la tranquilidad del mundo y, poco a poco, sin prisa, se hicieron de las pertenencias de mi hermano.

¿Seguridad en Torreón? Já. Si apenas hace dos meses, a la una de la tarde, mi carro se quedó sin dos tapas del rin –por lo menos me dejaron las otras dos-, y conste que le puse tres pesos al parquímetro, sin contar con que los de vialidad andaban por todos lados, ¡qué raro, no se dieron cuenta! ¿Será porque se la pasan cual modelo en una pasarela de modas? Solo paseándose por la ciudad para que la gente los vea ostentosos y (supuestamente) poderosos… ¡Son la autoridad de Torreón! (autoridad que solo está de adorno). Hoy, justamente, acabo de enterarme de que a mi tío le robaron también las tapas de su carro ¡afuera de su casa! Es el colmo.

Y ni me meto en temas de balaceras, drogas, ajustes de cuentas y demás, que sabemos que existen en nuestra ciudad, y, tristemente, llegaron para quedarse con nosotros.

Mi pregunta es, ¿acaso tenemos cara de tont@s? ¿Qué les pasa a las autoridades municipales? Por qué cobran por el alumbrado público si los arbotantes de mi colonia son más viejos que mi bisabuela; prenden de día, y dejan de funcionar por la noche. ¿De qué se trata?

Por favor, pido, exijo a José Ángel y a su (mal) gobierno que realmente funcionen como lo que son: autoridad, pero no para sentirse los todopoderosos -eso ya lo han hecho- sino para realmente servir a la comunidad, para eso están aquí, no para andar de vacaciones todo el tiempo con el sueldo que más bien deberían desquitar en sus oficinas o áreas de trabajo, ni mucho menos para andar invitando amigos a juegos de fútbol con el dinero de la gente, o gastando –ese mismo dinero- cantidades estratosféricas en restaurantes de lujo con las amigas. ¿No les da vergüenza? ¡Ya estuvo!

Hay momentos en la vida de todo ser político, en que lo mejor que puede hacer es no despegar los labios.
Abraham Lincoln

La madre naturaleza y sus ingrat@s hij@s

2008-12-14T18:34:00.000-08:00

Cuando hayas cortado el último árbol, contaminado el último río y pescado el último pez, te darás cuenta de que el dinero no se puede comer.

Hoy estaba con un par de amigos en la escuela, nos dio hambre y fuimos a comprar gorditas al carbón –deliciosas, por cierto-. Estábamos esperando nuestro turno, platicando plácidamente en la esquina del boulevard revolución y la calle García Carrillo, cuando me percato de que el chofer de un autobús de transporte público –me frustra no poder recordar qué ruta era- muy campante se detiene para tirar su asquerosa basura por la ventana. Así, vil y descaradamente arrojó sus mugreros a la calle, sin importarle nada. Fue tanto nuestro coraje, que nos pusimos de acuerdo para gritarle al mismo tiempo: ¡pinche marrano! Claro, al momento de hacerlo, fuimos presa de más de un par de miradas que nos observaron desconcertadas y hasta ofendidas, pero, ¿nos importó? No. El conductor, también al escucharnos no hizo más que seguir manejando, pero espero que haya sentido por lo menos un poco de vergüenza. Ni siquiera pudimos recoger lo que tiró, porque se lo llevó el aire.

Triste, pero real, el chofer que vimos hoy en la mañana –espero no volverlo a ver nunca- es solo un ejemplo de las miles y miles de personas carentes de conciencia, ignorantes de que tenemos la obligación de cuidar nuestro medio ambiente. ¿Porqué estos temas siguen siendo irrelevantes para much@s? Será que pensamos que el mundo nos va a durar para siempre.

Vamos caminando por el centro y se terminó nuestra nieve, tiramos el envase en la calle, o lo dejamos en una jardinera… ¡es que, de aquí a que encuentre un bote para la basura! Cuando nos vamos a bañar, abrimos primero la regadera y nos metemos hasta que salga caliente el agua… ¡es que está helada! O cuando nos ponemos a barrer la calle, dejamos la llave abierta y rociamos con la manguera a todo dar cada parte de nuestra banqueta, para que quede requetelimpia, que al cabo el agua la pagamos nosotr@s, ¿no? Y qué tal, cuando andamos caminando por los camellones de la alameda y, claramente dice en los letreros: no pisar el césped, ¿qué hacemos? Pisamos el césped, ¡ah! Pero no se preocupen, éste último está justificado; recordemos que el ser humano está negado, precisamente al ‘no’.

En fin, podría pasarme horas y horas enlistando más ejemplos, pero creo que ya es suficiente con los anteriores. El punto aquí es, ¿sabemos todos y todas que, si queremos un cambio positivo en nuestro mundo, en cualquier aspecto, debemos comenzar primero por nosotr@s mism@s? ¿Es tan difícil de comprender? Creemos tal vez que con recoger un papel que vimos tirado en la calle y ponerlo en su lugar, no hacemos un gran cambio, pero creo que sí, porque el primer gran cambio que debemos mostrar, es el de actitud.

Por qué no, en lugar de estarnos quejando por lo que sucede a nuestro alrededor, somos nosotr@s quienes aportamos nuestro granito de arena, y así, transmitimos nuestro espíritu de sensibilidad hacia la naturaleza, lo irradiamos, y cada vez serán más las personas que estén en empatía. Suena a utopía, pero, lo bonito de ellas, es que existen porque alguien cree que pueden suceder.

Me imagino que tod@s amamos a nuestra madre, pues ahora, es momento de respetar a la madre naturaleza, que ha sido benevolente desde hace millones de años; cuidarla, quererla y hacer algo por revertir todo el daño que le hemos causado, recordemos que, en esta vida todo se regresa, y hasta la naturaleza, tarde o temprano, si no lo hacemos nosotr@s, buscará ser respetada como lo que es, nuestra fuente de vida. Aunque ya hemos sido testigos de algunas consecuencias de no cuidar lo que tenemos, probablemente no nos toque pagar a nosotr@s completamente los platos rotos, pero ¿las generaciones venideras?

No seamos egocéntric@s, ni pensemos que somos superiores a la naturaleza, tarde o temprano, ella misma nos dará una buena lección y dejará muy en claro que superior a ella, solo Dios.

Quien quiera creer que algún poder lo sitúa sobre los demás seres vivos de la tierra, tal vez viva la gloria, pero jamás gozará sintiendo los latidos de su corazón.

¿Qué es esa tontería de sonreír?

2008-11-20T14:48:00.000-08:00

A veces, sonreír es la mejor forma de contribuir a cambiar el mundo.

¡Maldita sea! Se me volvió a hacer tarde para ir a la escuela, ya nisiquiera me dio tiempo de desayunar, además tengo que entregar mi informe hoy en el trabajo y no he terminado, y por si fuera poco este tráfico está infernal.

De eso se trataban mis diálogos internos cierto día que me levanté tarde; me sorprendí después al percatarme que todavía no eran ni las nueve de la mañana y yo estaba estresada por mil y una cosas sin sentido.

Hace un par de años tuve un trabajo que requería mucho de mi esfuerzo y dedicación, cargaba una gran responsabilidad bajo mis hombros y por supuesto trataba de dar lo mejor de mí siempre para que mi jefe se sintiera orgulloso de tenerme en ese puesto. Me estresaba casi todo el día, todos los días, y de vez en cuando hacía corajes porque algunas cosas no salían bien, en otras ocasiones me olvidaba incluso de comer por lo ensimismada que me encontraba realizando mis actividades. Literalmente en esa época, vivía para trabajar, no trabajaba para vivir.

Hay una frase que dice no te tomes la vida tan enserio, al fin y al cabo, no saldrás viva de ella. Me di cuenta de que, por mucha gracia que causara, esta frase es totalmente cierta. Durante este tiempo que viví trabajando como una adicta, me perdí de muchas cosas, de pequeños detalles, olvidé voltear al cielo y contemplar las estrellas; me parecía una pérdida de tiempo admirar la belleza de una flor; o el simple hecho de caminar despacio por las calles de la ciudad.

En este país, la mayoría de las personas viven así. El estrés es la enfermedad de este siglo. Vivimos enojados, preocupados por las deudas, por la carga de trabajo, ensimismados en nosotros mismos y en nadie más. Nos olvidamos de voltear a nuestro lado y saludar a otras personas, nos olvidamos de regalar una sonrisa; ya no tenemos tiempo para esas tonterías, tenemos problemas, verdaderos problemas en los que hay que ocuparnos, como para andar con esas cosas de saludar y sonreír.

Es triste ver cómo una sociedad poco a poco se va deteriorando porque la calidad humana se extingue, el mundo de las apariencias impera sobre nosotros y preferimos no reírnos de algo por temor a que otros lo vean mal, aunque nos haya causado risa. En nuestro trabajo no volteamos a ver ni a nuestro compañero de al lado, porque tenemos que terminar nuestras actividades.

Una sonrisa ya casi nadie la regala, porque vivimos tan rápido, que ni para eso encontramos el tiempo. Pero no nos damos cuenta de que con una simple sonrisa, podemos cambiar nuestro estado de ánimo e incluso el de los demás. Leí una vez que sonreír es un verdadero antídoto, que la naturaleza tiene en reserva para todos y sin embargo una sonrisa es algo que no se compra, ni se presta, ni se roba, porque únicamente tiene valor en el preciso momento que se regala.

Si todos nos animáramos a sonreír más seguido, podríamos cambiar muchas cosas en nuestras vidas, lamentablemente, nos resulta más fácil quejarnos por las cosas aparentemente malas que nos suceden, que sonreír por las bendiciones que recibimos todos los días y que no sabemos agradecer.

La mejor manera de demostrarle a la vida lo bien que la pasamos es con una sonrisa.

2 de octubre, ¡no se debe olvidar!

2008-10-18T19:32:00.000-07:00

“Desgraciada la nación sin memoria, sin historia”
La maldita vecindad / 2 de octubre

El dos de octubre de 1968, hace 40 años, México fue testigo de una brutal represión en contra de un grupo de estudiantes. Según las cifras oficiales –o sea, las no reales- el resultado de esta masacre fue, en un principio, de 20 muertos, aunque más tarde Gustavo Díaz Ordaz, en ese momento presidente del país, afirmó que la cifra fue de al menos 44 fallecidos. Total, nunca se pusieron de acuerdo, pero las malas lenguas dicen que la cifra real es de unas 200 muertes, y otros me han contado que hasta supera las 300.

Cuarenta años puede parecerle mucho tiempo a alguien como yo, por ejemplo, que apenas supero los 20, sin embargo, no es –y nunca será- el tiempo suficiente para olvidar; much@s jóvenes más o menos de mi edad tenemos presente en nuestra memoria y corazón, con coraje e impotencia, la fecha histórica del 2 de octubre de 1968, la matanza de Tlatelolco en la plaza de las tres culturas, donde un grupo de 8 mil estudiantes luchaban pacíficamente por defender sus derechos y el gobierno del malnacido Ordaz los reprimió de una manera cobarde e injusta.

Lo que pedían los manifestantes, en su mayoría estudiantes, pero que también estaban conformados por profesores, intelectuales, amas de casa, y tod@ mexican@ valiente que quería demostrar su inconformidad, era algo simple, entre otras cosas, exigían la derogación de un artículo – el 145- del Código Penal Federal, que calificaba como delito la difusión de ideas, programas de acción, o la defensa de políticas extranjeras que alteraran el orden público; a dicho acto se le consideraba “disolución social”, y sirvió de instrumento jurídico para la agresión que sufrieron los estudiantes. Sería necesario no tener sentido común para darse cuenta de que esto no era más que represión a la libertad de expresión. Además querían la libertad de los presos políticos, encarcelados meses antes de octubre por los enfrentamientos que ya se habían suscitado en las diferentes casas de estudio que formaron parte de este triste acontecimiento.

Versa una frase ya muy trillada: “quien no conoce su historia, está condenad@ a repetirla”. Me dio tristeza, este 2 de octubre de 2008, no ver nada en la televisión que mencionara algo sobre este día; sentí coraje al escuchar la pregunta de much@s conocid@s: ¿qué se celebra el 2 de octubre? La indiferencia y el olvido son aún peores que el odio, y me resulta difícil aceptar la idea de que México es un país sin memoria, ¿¡cómo podemos olvidar algo de tanta importancia, y cómo podemos olvidar a nuestros hermanos estudiantes que lucharon dejando un legado que ahora muchos desconocen!?

Como dice una canción probablemente poco familiar para algunos, si no queremos que vuelva a pasar, nuestra memoria es un arma de paz, lo triste del asunto es que tal parece que en México, lo que menos nos interesa es tener paz.

No hay olvido ni perdón a los que arruinaron mi nación.
Gondwana / Paredón

sentido común...

2008-09-26T14:16:00.000-07:00

¡Por eso estamos como estamos!

Ante un imprevisto enfrentamiento, debo tener bien a punto y afiladas mis mejores armas: la educación y el respeto.
Anónimo

Hace unas tres semanas iba muy apresurada conduciendo hacia mi escuela por la avenida Morelos de esta hermosa ciudad de Torreón -venía del centro-, digamos que mi humor no era del todo relajado puesto que, como ya mencioné, tenía que llegar a tiempo a mi querida casa de estudios, así que estaba un poquito presionada.

Hay unas oficinas del SNTE -así dice afuera, creo que es algo de los maestros- precisamente en la avenida Morelos, entre las calles Javier Mina y Jiménez, por ahí pretendía pasar cuando me voy encontrando con una multitud de personas paradas enfrente de ese SNTE que les menciono, estaban obstruyendo el paso.
La primera expresión que pasó por mi mente fue ¡ahora de qué se están quejando!, qué bueno que no lo dije en voz alta, si no, ahí mismo me linchan. Pues resulta que, en lugar de darme la vuelta en la calle Javier Mina, como todos los demás conductores que no saben cuáles son sus derechos y prefirieron no meterse en problemas, me aferré a pasar por la Avenida Morelos… ¡llevaba prisa! Además yo no era la culpable de cualquier cosa con la que estuvieran inconformes estos personajes.

De una manera amable, intenté pasar, despacio, toqué el claxon pero, al verme, estos simpáticos hombrecitos y mujercitas no hicieron absolutamente nada, ni siquiera se inmutaron, es más, ni un cabello se les movió… en pocas palabras, les valió. Normalmente tengo mucha paciencia, pero en esta ocasión, esta virtud no me había acompañado, así que, sí, me enojé y asomé mi cabeza por la ventana para decir con voz fuerte -ojo, no grité; hablé con voz fuerte, nadamás-, no les cuesta nada subirse a la banqueta o al camellón para que me dejen pasar.

¡Qué cosas! Nunca me había sentido tan ignorada en mi vida.
Les pedí que me dejaran pasar, les dije llevo prisa, no les iba a costar ni un minuto permitirme el paso… pues parecía que estaba hablando con nadie ¡cuánta falta de educación, ni siquiera un no me pudieron contestar! Y paradójicamente, son quienes se encargan de la educación de nuestros infantes. ¡Válgame el Señor Jesucristo! (y eso que no soy creyente).

Derrotada, decidí echarme de reversa y hacer lo que todos los conductores habían estado haciendo, di vuelta en la calle Javier Mina, para ya no meterme en problemas, y llegué bien tarde a mi escuela.
No digo que esté mal que la gente se manifieste cuando algo no le parece bien, por el contrario, me parece un ejercicio excelente; pero, y claro que hay un pero, no se vale que terceras personas resulten (resultemos) afectadas por situaciones como esta. Hay que recordar: “mi libertad termina donde comienza la de los demás”, y ese día, mi libertad fue cuarteada por una multitud que, por exigir sus derechos (¿?) me afectaron a mí, yo, sin deberla ni temerla.
Hace falta un poco de sentido común, lamentablemente no todos lo tienen, pero, por los que sí sabemos lo que éste es, les pido ¡Respeto!

Hay algo que dios ha hecho mal. A todo le puso límites menos a la tontería.
Konrad Adenauer

Busco chamba

2008-09-24T15:23:00.000-07:00

"La razón por la que la preocupación mata más que el trabajo, es porque es más gente la que se preocupa que la que trabaja."
Robert Frost

El desempleo oficial en México se colocó en el 4,01 por ciento de la Población Económicamente Activa (PEA) en marzo de este año, cifra superior al 3,42 por ciento del mismo mes de 2006. (INEGI)

El tema del desempleo en nuestro país ha sido objeto de declaraciones, opiniones y comentarios, para dar paso a la polémica. ¿Se supone que debemos reclamarle esto al gobierno? Estoy segura casi al cien por ciento que, la mayoría de las personas opina que sí… y talvez tienen razón; en México no hay trabajo, en México no hay oportunidades, en México estudias para doctor y terminas como taxista o vendiendo tacos afuera de tu casa, en México blah blah blah…

El presidente de México, el gobierno de México, nuestras autoridades, no están haciendo lo necesario para que cuando yo termine de estudiar tenga un trabajo acorde con mi carrera, no están haciendo bien su labor, es más, por eso ya mejor ni estudio, ¿para qué? Si al final de cuentas no encontraré trabajo cuando me titule… no tiene caso…

Que lástima me da escuchar estos comentarios, no sólo lástima, me da tristeza, me da coraje, me da rabia… un estudiante de preparatoria dice que piensa seriamente la posibilidad de no estudiar la carrera que le gusta porque “no hay campo”, está muy difícil conseguir empleo… “mejor estudio otra carrera que, aunque no me guste tanto, pues me dejará buenos ingresos”. Me río, sí, me río de esas personas mediocres, ¿por qué se empeñan tanto en excusar sus limitaciones y sus miedos con esos argumentos tan tontos? Si no se creen capaces de lograr algo grande, mejor díganlo así, pero no le estén echando la culpa a las “pocas” oportunidades que hay.

No se trata de siempre culpar al gobierno (tampoco de desligarlo de esta problemática), en este caso no está acabando con nosotros la pobreza, ni la injusticia, ni la corrupción… está acabando con nosotros nuestra actitud, nuestras pocas ganas de superarnos, ese conformismo que forma parte de nuestra vida. Que tenemos complejo de inferioridad porque los españoles nos conquistaron, al diablo con eso… no estamos en época de excusas ni de pretextos, el que tiene ganas logra lo que se propone, trabajo hay, y en todos lados, lo que falta, y en mucho es la actitud, la buena actitud.

Una vez más, afirmo que quien tiene la mayor responsabilidad en esto, somos nosotros mismos, una gran masa gobernada por unos cuantos que no es capaz de levantarse de sus sillas y exigir y, más allá de exigir, luchar hasta conseguir lo que le corresponde. Pero así hemos estado por muchos años, es muy cómodo criticar, reclamar, todo sentados, pasivamente… sigamos así, auguro para nosotros un futuro prometedor…

"Me gusta y me fascina el trabajo. Podría estar sentado horas y horas mirando a otros cómo trabajan."
Jerome Klapka

los medios que (dicen que) informan...

2008-09-24T15:12:00.000-07:00

¿Qué importa Tabasco? ¡Hagamos dinero!

La televisión es un arma de doble filo, con la que incluso el espectador
puede llegar a suicidarse.
Virginia Villanova

Las inundaciones en Tabasco provocadas por el desborde de los ríos Grijalva, Carrizal y Puxcatán destrozaron las viviendas de más de un millón de personas en este mes. La noticia corrió cual Ana Guevara en una competencia.

El pánico surgió entre los habitantes del Estado, y en toda la República. Los centros de acopio no se hicieron esperar; los medios masivos de comunicación, cumpliendo con su deber social, y sin ningún afán de figurar ante la sociedad como los héroes de México hicieron lo pertinente para ayudar a nuestros hermanos tabasqueños.

Y es que, claro que los mexicanos somos solidarios, por supuesto que íbamos a ayudar a nuestros compatriotas, pero, monopolios televisivos del país mexicano: ¡no me frieguen!

Más allá de la desgracia que estaba enfrentando la sociedad tabasqueña, el asunto se convirtió en una nefasta competencia entre los medios de (des)información (no todos, vuelvo a aclarar), a ver quién editaba los “reportajes” (lo pongo entre comillas porque hasta el más estulto sabe que un verdadero reportaje no dura un minuto) más dramáticos, hasta convertirlos casi en una novela, con el único fin, claro, de obtener rating, y con el rating, dinerito.

Y es que, digo, obviamente, el interés existe, debe existir, por obtener ganancias, pero también hay límites, ¿no creen? Hasta dónde llega la responsabilidad social de un medio de comunicación, y hasta dónde su interés y ambición por hacer más rica a la empresa. ¿Lucrar con el dolor ajeno?

Sí, ya sé que muchos han de pensar: pero los medios de comunicación hicieron muchas actividades para recabar fondos; hicieron mucha difusión para que la gente ayudara; blah, blah, blah. Ése es su deber, tenían que cumplir con él, así que no hay mérito que aplaudirles.

Damas y caballeros, no generalizo, como bien se dice por ahí, hay de todo en la viña del Señor, y tampoco es justo que paguen justos por pecadores. Ya cada quien sabe si le queda el saco, pero eso sí, a nivel nacional hay dos monopolios televisivos lo deben traer pero bien puesto.

La televisión es maravillosa. No sólo nos produce dolor de cabeza, sino que además en su publicidad encontramos las pastillas que nos aliviarán.
Bette Davis